Alauda Leonis

2011-12-10T16:07:00.008-06:00

“He profundizado en mí pero no creo en mí porque mi pensamiento es inventado”.

C. Lispector
Silver print unmonted by: Daido Moriyama, Untitled (self portrait with road) .

Comerte al amor y que el amor no te coma

2011-10-07T17:04:00.005-05:00

Las visitas de Eros en las diferentes etapas de la vida humana dejan aprendizajes que guardamos en la memoria, ese caudal de sensaciones exploradas y de acciones cometidas no siempre son las más sanas o pertinientes para nuestras vidas. Sin embargo, estas vivencias nos dan razón del mundo emocional y muchas veces determinan nuestra vida.

Pensaba en mi andar, hacía un reconocimiento del amor en mi vida desde lo que me enseñó mi familia, mis amistades y mis relaciones amorosas.

Cada día transcurrido espero de mí misma no caer en errores garrafales, apuesto por la sanidad mental junto con la emocional, sin embargo esas pulsaciones que viven en mi cuerpo dan lata. Se mueven y returcen, no van en el mismo fluir que mi cerebro, ni suelen ser célebres como mis frases domigueras de café de vez en vez celebradas por algún conocido.

Será que cuando llegas a cierta edad, sólo ¿se aspira a estar sola superando cualquier emulación del Grinch del amor o de nuevo accedes a compartir-te y apuestas un nuevo juego?

Si uno es artífice constructor de su propio destino, ¿por qué esas hormonas del amor son indomables?

Ahora me encuentro confundida, quiero empezar una nueva historia, quisiera hacer algo digno de mis emociones y algo maduro. Domesticarme como decía el Principito domesticar el sentir. Sentirme orgullosa de lo que construyo y apostarlo todo.

¿Cómo te comes al amor sin ser comida por él?

Fotografía digital de: Emily Burns, Angel, Estados Unidos, 2009.

Uno no puede vivir por siempre en una burbuja

2011-09-20T18:34:00.023-05:00

Uno no puede vivir por siempre en una burbuja y tiene que afrontar la realidad de las cosas o la vida misma.

Días duros, los engaños se acaban y los ojos que habitan esta casa saben la verdad, saben que ya nada será igual. La abuela está enferma, ahora es crónico, degenerativo y ponzoñoso. Maquillar las palabras no servirá de nada.

Extrañamente he pasado de un estado emocional a otro, por duro que suene uno termina por aceptar que los ciclos se cierran y ella en algún momento lo hará con la existencia.

Sin embargo, los recuerdos no encuentran sosiego, me invaden, brotan del cerebelo y ese ramillete de memorias produce emociones alegres - llorosas. Sé que la infancia habría sido más compleja sin ella a mí lado, sólo me resta agradecimiento y amor.

Oxalá se lo pudiera decir, pero cada vez que lo planeo mi aparato fonador emudece como negación de la realidad e ideo una y otra vez como decirle unas cuantas palabras para que sepa todo lo que siento. Me dan ganas de decirle que tenga cuidado de cruzar, así como cuando ella me decía "mira al cruzar la calle" y me daba la mano, quisiera prevenirle de su salto cuántico para que no se asuste. Me agobia desconocer la muerte, no tener un manual o una simple noción para orientarla. ¡Qué duro! No tener respuestas a nada de lo que le esperará. ¡Qué duro! Que nadie regrese y nos platique cómo es ese brinco.

Si me apegara a la tradición le diría que mi fe por la energía es infinita y que aunque sus rezos de iglesia no me han llenado, yo los rezaría para llenarla, que la velaré como ella veló mis enfermedades, que no escatimaré ningún recurso como ella lo hizo al criarme, que la arrullaré como ella lo hizo todas la noches que tuve miedo y que me empeñaré en recordar sus sabias enseñanzas.

Más allá de las lágrimas y los estados de aflicción, pienso en ella esperándome todas las tardes a la salida del colegio, ¡qué duro! que yo no podré esperarla del otro lado, porque tampoco hay salida, sólo se sabe que hay una entrada.

Este encuentro con la realidad supera toda facultad de razonamiento o lógica, días en los que he decidido apuntalar la vida, no dejarme caer, echar mano de todo aquel que me sirva de pilar, porque tengo prisa por vivir.

También, quisiera que se fuera tranquila, que se entere que acá todos resolveremos la vida lo mejor posible, pero ¿ella cómo resolverá su muerte?

¿Qué se hace a la hora de morir? decía Castellanos.

Spray paint, acrylic, antique maps, antique journal pages, gocco print, ink paper lace and paper by: Amy Rice, Seasonal travel, Estados Unidos.

2011-09-20T17:05:00.009-05:00

¿Qué es la vida?

Es el estallido de una luciérnaga en la noche.

Es el resuello de un bisonte en invierno.

Es una pequeña sombra que corre por la hierba y desaparece con el sol poniente.

Dicho por Crowfoot (Garra de cuervo) jefe guerrero de la Confederación de los indios Pies Negros (1877).
MIxed media on wood panel by: Jane Ash Poitras, Chiefs, Presidents and Elder, Canadá, 2009.

La vida tiene que seguir y nada más que seguir...

2011-09-20T00:23:00.008-05:00

Algunos atardeceres en Canciones Tristes son exactamente así: un lento y al mismo tiempo breve destello de verdes, la vibración del horizonte en éxtasis, las primeras aristas del frío y esa sensación de que entender lo que ocurre o deja de ocurrir no tiene por qué ser una agobiante responsabilidad sino, por el contrario, el más liviano y merecido de los dones. Es ahí cuando, a veces, se accede a un momento mágico e irrepetible en el que un hombre tiene la buena fortuna de aceptar que, después de todo, el pasado no esconde ninguna reveladora explicación y por lo tanto la vida tiene que seguir y nada más que seguir y eso es todo. Se comprende entonces que ninguna historia privada -ningún pretérito perfecto o imperfecto- puede revelar demasiado los actos de una persona. Se entiende que no hace falta entender para entender. Lo que me lleva a mi recientemente descubrimiento cansancio para con las caminatas en reversa y los flashbacks en blanco y negro. Si me lo preguntan, el pasado -lo mismo ocurre con el futuro- está decididamente sobrevalorado, y nada me gustaría más que todo esto no fuera considerado el desenlace sino, por el contrario, el prolijo y sólido enlace en la desordenada novela de mi vida. El punto exacto donde, finalmente, todo parece haber tenido alguna razón de ser y donde no hace falta cortarse una oreja para descubrir que, de hacerlo, todo se escucharía más fuerte y todo será más ensordecedor.

Digital chromogenic print by: Paolo Ventura, Automaton #15, Italia, 2011.
Fragmento de: Fresán Rodrigo, La velocidad de las cosas, Tusquets, Buenos Aires, 1998.

¡Ven! Te convido una leche de arcoíris

2011-09-12T16:38:00.024-05:00

Para Daniela

A diferencia de algunos conocidos y cercanos que en su infancia jamás se mudaron de casa o vivieron con cierta estabilidad, yo tuve una infancia, a mi parecer, extraña y llena de giros abruptos.

Por ejemplo, una temporada de la década del 80 viví en una comuna hippie en Xochimilco habitada por maestros de la UAM -X, artistas, centroamericanos que huían de la guerrilla de su país (perseguidos políticos), teatreros y antropólogos. Las únicas infantes éramos mi hermana (no de sangre) y yo.

Recuerdo que era una casa enorme frente a un canal algo oloroso, tenía un jardín agradable con muchos árboles, más de 10 habitaciones, mucho espacio para jugar y unos gatos que fueron buenos acompañantes. Todos compartíamos las áreas comunes y cada quien tenía una recámara. Mi mamá y su esposo tenía una inmensa que dividieron en dos, una fracción les pertenecía a ellos y la otra mitad a nosotras.

Daniela y yo éramos hijas únicas, pero al unirse nuestros padres nos convertimos en hermanas, ella ya no tenía mamá y mi papá se había marchado. Ella siempre fue la mayor, porque aunque sólo me lleva tres semanas de edad, siempre fue más fuerte y madura en todo.

Nos tocó sortear muchas vivencias juntas, algunas felices y otras duras. Mi madre y su padre creían en un sistema de educación alternativo que en otras circunstancias, pienso, habría sido más fácil de sobrellevar, pero nuestra realidad económica y social era totalmente opuesta al plan que ellos concebían.

No teníamos televisor, no teníamos días de Reyes magos, no nos dejaban comer hamburguesas radioactivas de Mc Donalds o beber coca cola, nunca nos compraron barbies y jamás llevamos un sándwich o boing de almuerzo.

Éramos de extrema izquierda, sin religión, a cambio había radio en casa todas las mañanas, muchos discos de acetato, nuestros dulces de preferencia eran tradicionales del país, bebíamos agua simple y nuestros juguetes mayoritariamente, también eran mexicanos o sin una supuesta marca que promoviera estereotipos, los Reyes dejaron de existir a los tres años de edad, se intercambiaban por compras cuantiosas de libros cuando había Feria del libro infantil y juvenil, nuestros almuerzos fueron frutos secos como dátiles, pasas, nueces o fruta fresca.

Walt Disney era un farsante, entonces nos leían varias noches, antes de dormir, cuentos con la versión real y no maquillada, de pronto la Sirenita nunca se casó con el príncipe, ella decidió convertirse por unas horas en mortal para después mutuar en espuma de mar y morir.

El diez de mayo era una invención de la Iglesia y el Gobierno y toda mujer valía por sus actos de vida, no por parir. Y así tengo una larga cantidad de ejemplos de mi radical familia. Supongo que en su ideal educativo, ellos no repararon lo difícil que fue enfrentar en una escuela pública no llevar juguetes nuevos un 6 de enero y pasar como las niñas pobres de la primaria o como las hijas del diablo por no ser católicas o las excluidas por no saber quién es Remy o Raúl Velásco.

Muchas veces a esa edad pensaba: no soy pobre voy a clases de bale con pianista, sólo no tenemos televisión porque atonta a los niños. Era duro, o para mí lo fue, y creo que para Daniela algunas vivencias también lo fueron.

Irónicamente nuestros padres en sus peores etapas económicas fingían cierta estabilidad y trataban de llenar de alegría nuestras vidas. Hay un recuerdo muy amargo, tan amargo que termina por abrir las emociones y sabe dulce, un recuerdo trílce.

Mi hermana y yo odiábamos la leche simple y más si era caliente, creo aún nos sucede, entonces mi madre por muchos meses nos daba de merienda una leche que nombró como la leche de arcoíris.

Daniela y yo volábamos pensando que mi madre era única, ¡qué maravillosa idea! ¡Tomar leche de arcoíris!, una inocente y candorosa manera de creer que un arcoíris endulzaba la leche. ¿Y cómo era posible esto?

Con las limitaciones que se cargaban nuestros padres, al no poder si quiera comprar chocolate en polvo para la leche, ante nuestra negativa de beber leche con esencia de vainilla, mi madre puso en leche tibia unos pocos de chochitos de colores que además de endulzarla, la teñían con un espiral en forma de ya citado fenómeno óptico.

Cenas felices, muy felices, podíamos ser pobres por no tener televisión, pero nadie en las escuela tenía nuestra leche.

Hasta que un día cuando la conciencia inicia su madurez, ya lejos de mi hermana por la inminente separación de nuestros padres, uno se da cuenta que los chochitos eran la opción más económica para pintar la leche que agregar una cucharada de chocolate.

El otro día tomaba café con mi hermana y una querida amiga recordábamos dicha vivencia, reíamos por lo crédulas que fuimos y a la par se asomaba una pequeña lágrima. Decía Daniela: te sientes el niño más afortunado hasta que creces y descubres que tu vida fue como la película de La vida es bella, por la dureza (no por la guerra), tu padre inventa una realidad para que no sufras lo inexplicable y tu jamás te das cuenta.

Óleo sobre lienzo de: Saptarshi, Naskar. Luz, India, 2011.

Otra, ésta que no soy yo

2011-09-07T17:52:00.026-05:00

Entonces al despertar del letargo te has dado cuenta que ya no eres, no es que hayas dejado de existir, pero ya no eres la misma persona de hace una década. Lo mismo pudiste decir años atrás cuando dejaste la infancia e iniciabas el camino a la juventud, pero ahora que no eres vieja, ni joven ¿qué eres?

Todos los días te levantas al trabajo, antes tomas un baño y tampoco sabes quién sos. Enjabonas tu cuerpo la espuma te cubre, te miras y sabes que esa piel, tampoco, te pertenece ya. Una extraña conocida vive aquí. Es curioso que te mires como si paladearas un fruto insípido, reconces la textura, reconoces el olor, sabes sus formas, pero no hay sabor.

Ésta no eres tu, ni lo que planeaste, porque tenías un plan, pero ¿cúál era tú plan?

Lo único que tienes claro es que el tiempo ya no parará jamás y que tu, a ritmo lento, irás.

archival pigment print by: DianneDuenzl, Mendhini.

Buenos amigos

2011-08-16T17:36:00.013-05:00

El buddha Gotama , en el Sigála Sutra, expresa cómo han de conocerse los amigos de buen corazón:

porque prestan ayuda,
porque son iguales en el goce y en el dolo,
porque declaran lo que es bueno y saludable y
porque dan el doble (de lo que uno necesita).

Dali Moral, José, Diccionario budista, Kier.

Inkjet print on cotton paper mounted on aluminum by Esther Mathis, Wasser #14, Swiss, 2010.

Arrebato

2011-06-29T17:58:00.006-05:00

La evidencia demuestra que sólo una sensación tan fuerte me haría regresar a este sitio. Lo intenté varias veces sin mucho éxito.

Un giro y estoy de nuevo.

Hand painted by Kutsushika Hokusai.

2010-10-21T18:53:00.006-05:00

"Mejor ser un cohete caído que no haber resplandecido nunca".

O. Wilde

Brown -toned gelatin silver photograph by:

James Evans, Bull snake on sofa.

2010-08-24T19:13:00.005-05:00

La UtIlIdAd dEL PuenTE

no es UnIr las márgenes del rÍo,

sino EvitaR que pUedan encoNTRarseE.

Waldo Leyva

Gelatin silver print by: Mariano Giacomelli.

Loreto, Italia, 1959.

El año de las enfermedades

2010-07-25T00:06:00.006-05:00

POr algún extraño motivo el cuerpo intenta decirme algo, que no logro descifrar. De nuevo enferma, hospitalizada ¿qué me pasa?

Claves a lo oscuro e intrincado.

¿ESCUCHO?

Nada, sólo pestes enfermedades ...

Seinsei: dame un camino profuso lleno de la Toda POderosa.

Gurú: dame un om vibrante, punzante.

No más farmacias, tratamientos, doctores, hospitales y análisis.

Corpórea disfuncional, noooooo.

Escucho, aguardo: ¿hacia dónde debo ir?

Gelatin silver print by Fernand Fonssagrives. Studio couch, Francia, 1956.

Un muertito más no caería mal

2010-07-20T23:45:00.011-05:00

El llanto contenido han pasado tantas cosas, que apenas puedo respirar. En lo personal todo cambia y todos mis planes van a contra viento.

Pero, esta noche me deja sin aliento la trayectoria de nuestros camaradas del SME, que están muriendo y yo aquí sentada en la Mac en el confort.

Si han fallecido 24, 816 personas por culpa de ese hijo de la reata, FECAL, otro muertito no nos caería mal. Al contrario nos harías un GRAN FAVOR si te suicidas.

¿Indignación, ironía o viva el pan y circo? Media capital se desbordó en el Zócalo de la cuidad en el FIFA FAN FEST para ver el Mundial de fútbol soccer y al lado la muerte rondando.

Espero que la ruleta de la vida gire y te maldiga con las peores pestes existenciales y pagues todo el daño que nos has hecho penjolmsiejsjnshjq asesino. El pueblo no te eligió ¡presidente ilegítimo de mierda!

A los compas del SME un Om y mi meditación más grande, oraré por ustedes.

No sé como ayudar entre la tristeza colectiva y la que me invade ¿qué hacer? Ya no tengo 16 años ya no tengo a mis camaradas de la huelga en la UNAM.

¿Unidad nacional dónde estás?

Cartón de Hernández.

Fotografías de José Carlos González y Cristina Rodríguez. Todo tomado de La Jornada días

16 de julio 2010, 19 de julio 2010 y 20 de julio 2010.

2010-07-12T23:58:00.010-05:00

Explotar, vomitar, escupir.

Me indignan algunas féminas, esta semana perdí los estribos con una integrante de la especie de úteras.

GRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRrrrrrrrrrrrrrrrrrrrRRRRRRRRrrrrrrrrrrrrrrr!!!!!

y más GRRRRRRRR.

Si el poder superior me guiara...

Me desequilibra y enferma tratar con mujeres que creen poseer la savia universal, sólo por pertenecer a una clase de mujeres de las tantas que hay en la urbe pavorosa.

No comprendo esa actitud despectiva y esa absurda competencia en la que se intenta demostrar: quién es más inteligente, la más buena, la más nalgona, la más sensual,

la más deseada por los hombres e infinidad de absurdos o ese afán edificador que tiene la encomienda de demostrar por quÉ ellas tienen la razón absoluta.

PaTRaÑaS!!!!!!!!!!!!

Recibí la hermosa enseñanza por parte de mi no progenitora de cómo y cuándo debo tener un hijo, en el trayecto cuestionaba en silencio si ¿debo pedirle permiso a alguien, que no sea la VIDA, para tener un hijo?

Si en algún momento estuviese embarazada o fuera mamá ¿alguien que no sea yo o mi par debería mantener a mi hijo?

La bulimia mental me invade ¡carajo! El deseo de ejercer libre y amorosamente la maternidad no le da derecho a NADIE a opinar o suplantar papeles que no les corresponden; mejor dicho, que no se les han solicitado.

excuse me, but I just have to explode, explode this body, off me. I´ll be brand new, brand new tomorrow a little bit tired, but brand NEW.

Qué dificultades de esta vida adulta. Cuestiono a todos aquellos padres que lo son sin planificarlo o desearlo ¿acaso debo pedirle autorización a alguien que no sea yo y mi corazón?

La ley me considera mayor para hacer de mi vientre lo que me de la gana. ¿Acaso alguien tiene un manual de cómo ser padre?

La historia me ha demostrado que eso de la crianza es de manera instintiva e intuitiva y no hay nadie más que la propia experiencia como guía universal.

En fin, ya pondré mis límites antes de que las abuelas gallinas intenten asfixiarme en el camino y por supuesto ocupar en el orden familiar un puesto que no les corresponde.

¡Creí sería más simple!

De la serie: Liquid Light Series by Howard Schatz, United Kingdom, 2004. Studies of the human body as a canvas, pigment print.

"Pluto". Björk, Homogenic, United Kingdom, 1999. (03:19 min.)

El día que el dios N invadió la Tierra

2010-07-11T10:09:00.012-05:00

A Iván Guerrero.

A las sombras de la noche.

Creíamos ser felices hasta que un día nos dimos cuenta de nuestra desgracia.

Entonces, él llegó para guiarnos, nos enseñó la luz opuesta a nuestra muerte, nos convenció y decidimos seguirlo hasta el final.

Cruzamos cuevas y mares, teníamos hambre, pero estábamos conscientes de este cambio, por eso nadie se quejó.

Todo era silencio, sólo silbaba el viento, seguíamos de pie, sangrando, llorando, desollándonos para lavar lo malo y dejar puro el cuerpo. Ofrendamos nuestra sangre y él dijo: sólo así se va lo pernicioso y abre el tránsito a lo bueno.

Nadie se quejó. Quemamos nuestras pieles, nos dolía ver el pasado allí tirado, aplastado, unos cuantos se arrepintieron y como un jaguar hambriento quisieron regresar. Entonces entraron al fuego intentando salvar su valiosa herencia. Fue muy tarde todo se había quemado.

Recordé que allí, en esos escombros se quedó todo lo que ERA, también quise regresar, ya sólo eran cenizas.

La ira me invadió, lo miré, le grité exigiendo que me devolviera lo que era, sólo se rió, murmurando mi desgracia.

Un helor me recorría el cuerpo, él vino y me abrazó, me dio de comer y me arrulló toda la noche. No recuerdo la hora en la que dejé de llorar y dormí.

Al amanecer ya todo era paz, todo era luz. Busqué a los demás, corrimos hacia el sur y encontramos una construcción tan nítida como el cristal.

Cantamos de regocijo, nos abrazamos de contener tanta felicidad.

No sé por cuanto tiempo celebré, pero aún experimento la certeza de amar esto que decidimos nombrar casa.

Imagen del Códice Dresde.

Historia inspirada en el dios N de dicho códice.

2010-07-10T12:54:00.003-05:00

La MEMORIA es el úNico hermOsO paraÍso del que nO se nos puede EXPULSAR.

Jean Paul

Individual hand painted seriograph by: Atelier van lieshout, Exploded view organs, 2003.

2010-07-06T16:07:00.004-05:00

Mi abuela tiene la fragilidad de una hoja seca a punto de caer.

Dice Jodorowsky que "la muerte sólo existe en la mirada del otro" y yo la veo cada vez más de cerca. No sé cómo reaccionar, no estoy lista para estoy, aún no.

¿Abuela estás lista?

Orozco, Gabriel. Lotus leaves, México, 2004.

Seguridad

2010-07-05T23:30:00.007-05:00

El día ajetreado por la faena casera y los enseres domésticos, en el transcurso de un año nunca habíamos dormido separados, no peleamos una misteriosa fuerza nos alejó esa noche. Nos encontramos en la mañana para continuar con las molestas faenadas, nunca había renunciado la chica del aseo.

Decidimos abrir un paréntesis tan largo como fue posible antes de que la locura jornalera nos aniquilara, preferimos salir a buscar un desayuno/árabe/manjar, que comimos con intenso ánimo y caminamos en la maravillosa grava de los Viveros.

Un respiro a la urbe pavorosa, un Om en mi genético Coyoacán.

Luego subimos al automóvil para buscarla y que le pagara las clases sustituidas, el mismo trayecto de siempre, el mismo empedrado con la fuente, los mismos recuerdos de la infancia a tu lado, abuela.

Accionamos el conmutador, abrió, de pronto él ( un amosoroso pasado) con sus pequeñas y fermosas crías. ¡Sabes heredaron tu nariz!
Mi corazontico saltó de emoción, sí, tú allí radiante con las linduritas. Nosotros sobrios de encanto saludamos y en un respiro emané la historia amorosa enterrada y superada.

Al segundo viene, ella, la protagonista (tu par), el eje rector de las fermosurillas y de vos. Confieso que me moría de risa: ella tan territorial, tan hormonal intentando marcar el límite, jajajajajaja, en verdad la risa me invadió. ¿Acaso no duermes con ella a diario, no la templas hasta el infinito que las ternuritas son parte de su existencia? ¿Y causa inseguridad mi presencia?

Y ma gentilehomme se comportó igual, volé como la mismisidad.

La incomprensión me trastoca. Por extensos y profundos momentos en la vida me he sentido fuera de contexto, fuera de la pertenencia. Allí los dejo marcando su territorio hormonal, pues mis lentes matan la ceguera y ven más allá.

Media vida para estas uniones y la sordera que no escucha, los poros que se alejan de mí, de tí para que los invada la polución de la urbe pavorosa.

Y yo ma petite Alouette fuerte.

Así: )( de cerca estuvo el encontronazo y yo: tan fuerte como nunca.

Izquierda: Olaf, Erwin. Boxing school, 2005. Lambda endura print on kodak professional paper.

Derecha: Garduño, Flor. Eden Switzerland, México, 2001.

¡Sopor!

2010-05-20T20:05:00.006-05:00

Esta fiebre no me mata, sólo es incómoda, me encantaría depurar por los poros toda la porquería cerebral que me cargo, de paso las malas vibras que se contagian.

Mi relación es tranquila, pero nunca estoy conforme, carajo nunca estoy conforme con nada.

Debo aplaudirme a pesar de las críticas y las personas que se alejaron por no entender que: el amor lo mueve todo, que mi amor me da vuelo de pájaro y una parte de mi corazón está radiante, feliz.

Es lindo despertar al lado de alguien amable, sonriente que emana buena vibra. Porque uno sale a la calle, en este momento que todo apesta, y saber que abrirás la puerta de tu casa y el pequeño paraíso te espera es indescriptible.

Sé que no todo va mal.

Lo que me ocupa de nuevo soy yo y la mismisidad que permaneció abandonada. Extraño a los otros, pero se puede confiar en tan pocos. Y de nuevo me quedé yo sin la Lulubel, sin la Era, sin Laurel, sin Pepe, sin Juan en fin... ellos son los que más dolieron.

Son irremplazables, eso no lo discuto, no busco una copia de ellos, no hay nadie más por el momento. Bueno sí hay pero, dan una flojera que es mejor ver una telenovela.

Mi proyecto principal es la construcción individual, me tengo a mí. Miró el tiempo, veo los años y tanto, tanto que cuesta quererse, ma petite alouette.

A todos mis ex-queridos hoy los he pensado, llorado con tanto ahínco que me da la gana creer que este endemoniado sopor febril me ha trastornado.

La foto la encontré en una galería virtual, no me acuerdo de quién es.

Y claro el gen-beatleriano que todo llevamos en el ADN.

Señal

2010-05-20T12:16:00.005-05:00

El cuerpo falla es una señal.

Me tardé en contar públicamente la incomodidad laboral por la que paso, hay días que no soporto esta opresión. No soporto a los burócratas.

Mi cuerpo sabe que debe huir, dedicarse a lo que ama, mi alma se contagia de este mundo de escritorios y oficinistas de la nada, de la verdadera perdición del ser.

Los veo y dan risa, somatizo, mi cerebro está acabado necesita un largo y profundo respiro.

¿Por qué es tan complicado vivir en esta sociedad? Sin dinero eres un don nadie: yo sé que no es así, mi corazón me lo ha dicho, me susurra. Esta vez mis amígdalas susurran su tristeza.

Los detesto debo volar, hacer lo que me gusta darme esa oportunidad antes de envejecer.

Scultura by: John Isaacs, A perfect Soul, Inglaterra, 2007.

Alauda boreal ¡ buenos días!

2010-04-24T16:38:00.008-05:00

Despierto del letargo que anuncié el año pasado. Es extraño pero, esta inactividad escribana y reposo en algunas áreas de la vida concluyó con el orden de varios lastres que arrastraba.

La primavera me colma de energía. Mientras me alejaba de todo y de todos, el señor Sino trajo una ráfaga de amor nítido que disfruto como si fuese el último día de permanencia terrícola. Ahora sueño por partida doble. Por fin, las raíces se prendaron a la tierra fértil de mi amor.

Sigo en el servicio de lavandería, como dijo la cantante colombiana, este año todavía hay ciclos de vida que se lavan en: blancos, delicados, uso rudo, sin centrifugar o que sólo se remojan. Adiós a las rémoras, bienvenida la lucidez.

Aún cargo el paracaídas, la caída cada vez duele menos, los adioses ya no martillan, mi corazón y la soledad emancipatoria me sientan tan provechosos.

Sat nam

Fotografía de: Don User, Twlight Pool-Valles Caldera, 2005.

Si conocieses al Tiempo...

2010-01-29T13:04:00.005-06:00

-Si conocieses al Tiempo tan bien como yo -dijo el Sombrerero-, no hablarías de malgastarlo como si fuera una cosa. Es una persona.

-No entiendo lo que quiere decir- contestó Alicia.

-Naturalmente que no-dijo el Sombrerero, moviendo la cabeza con aire despectivo.-Estoy seguro de que ni siquiera has hablado nunca con el Tiempo.

-¡Quizá no!- contestó Alicia con cautela, pero sé que tengo que marcar el tiempo cuando aprendo música.

-Ah, eso lo explica todo- dijo el Sombrerero-. El Tiempo no soporta que lo marquen como si fuera ganado.

Pero si estuvieras a buenas con él, él podría hacer casi todo lo que tu quisieras con el reloj. Por ejemplo, supón que tus clases empiezan a las nueve de la mañana: no tienes más que susurrar una insinuación al Tiempo para que las agujas empiecen a girar en un santiamén.

Video film de Teresa Hubard and Alexander Birchler, House with Poll, 2004
Fragmento de: Caroll, Lewis. Trad. de Mauro Armiño, Alicia en el país de las Maravillas. (El Club Diógenes no. 23).

El retrato

2010-01-29T11:58:00.007-06:00

Un portrait porte absence et présence...

Pascal

Me hiere tu silencio

brevemente cubierto

de laureles. Todavía

te miro como a una sombra

que se divide, a veces,

en fragmentos milenarios:

aquí la nube, allá

el vacilante aroma de la tierra.

Paso a paso, naufragando

detrás de cada muro,

acontece mi sueño, renacido

entre semillas cotidianas;

paso a paso. Manchas, flores

de grave claroscuro. Noble desierto

en que se pierden los exilios

numerosos; en que los enigmas

desbordan el cauce de la carne

y sollozan una vaga muerte

de aire macizo. Espejos

que se vuelven puntas de fuego.

Laberinto...

Todas las señales

presagian el hondo amanecer alado.

Pero tu voz no llega.

Poema: Jaime García Terrés.

Silver geltin print by: Cinto, Sandra. Untitled, 2001. Mixed media.

Dietética

2010-01-29T08:58:00.010-06:00

Hay que ingerir distancia,
lanudos nubarrones,
secas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,
vizcacheras,
caminos con tropillas
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.

Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
a fogata,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas,
al aire,
de molino,
de toro...

Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!

Poema: Oliverio Girondo
Instalación de: Cinto, Sandra. Sin título, 2007. Permanent pen and acrylic.

2010-01-24T21:00:00.003-06:00

Qué vida singular

y que espíritu, devotamente desarrollado.

En lo divino creen

únicamente aquellos que lo son.

Hölderlin

En el espacio ni la menor idea de quién es la fotografía.

Tiempo al viento

2010-01-24T20:37:00.006-06:00

La distaNCIA mÁs corta entre dos puntOS es la MúSiCa

Luis Eduardo Aute

Natalia Lafourcade, Tiempo al viento

IdiosINCRASIA NACIONAL

2010-01-24T19:46:00.004-06:00

Dios te bendiga si dios quiere,

con la ayuda de dios.

A dios rogando y con el mazo dando adiós.

Vaya por dios, dios mío, la de dios

es cristo como hay dios.

Dios mediante, si dios no lo remedia,

los sin dios con dios

como dios manda.

Aquí no se mueve ni dios; castigo de dios

(dios así lo dispones).

Por dios, por dios,

os que dios mande, dios proveerá.

Dios aprieta pero no ahoga a la buena de dios,

como dios

por esos mundos de dios.

¡Dios santo

dios no lo permita!

Dios te bendiga, pordiosero.

Poema de: Luis Eduardo Aute.

Fotografía de: Blumberg, Donald. In front of St. Patrick´s, 1965.

La Charca

2010-01-24T19:24:00.004-06:00

¿Estás vivo?
Te toco.
Tiemblas como pez del mar.
Te cubro con mi red.
¿Quién eres, prisionero?

Hilda Doolitle

Perdidisisisisima no sé de quién es la fotografía.

2009-12-05T12:37:00.004-06:00

UNo sE ecHa aL mAr TraTaNDo de EnCONtrar eL SoSiEgO.

PerO el MAR y lA TieRRa es Lo MiSmO,

en NingunA partE se eNcUeNTRa la CALma.

Yokio Mishima

Faltan los créditos fotográficos por cuestiones de desorganización y pérdidas.

Desencanto dominical

2009-12-01T20:45:00.007-06:00

Algunos domingos mi economía está de suerte, entonces me dirijo al puesto de periódicos y compro El País. Mi madre me enseñó a leer esa publicación a lo largo de mi adolescencia cada fin de semana religiosamente había un ejemplar en casa.

Y como es mi costumbre un día ya citado acudí a comprar dicha publicación, no me encontraba en una ruta conocida pero deseaba leer, entonces me acerqué al primer puesto que encontré y pregunté:

-¿Disculpe vende El País?

El tendero negó con la cabeza, pero un transeúnte que se encontraba allí respondió

-Ese lo vende Calderón.-

Me marché un poco enojada, después reí mucho, es claro que ya nadie quiere a ese espécimen y el rencor social se ha gestado.

País ¿y tu devenir?

Auxilio, no deseo emigrar, un atlas, un paracaídas...

NOO, mejor zen ¡armas mentales a la carga! ¡Praxis a la carga!

"Se dice a veces que la política es demasiado importante para dejársela a los políticos".

Espero que todos, todas, todes, todis, todus los que votaron por Fox y dejaron que FECAL y Cia. se robaran la elección nutran su alma y asuman su responsabilidad social.

Chale!!!! no quisiera irme de este país, desde que nací el territorio está en crisis ¿cuándo será el fin?

Refrán zen

Fotografía de: Schmelling, Michael. From The Plan, Untitled (Howay Doody), 2007. C - print.

Ataque de escritura

2009-12-01T20:13:00.009-06:00

Es uno de eso días en lo que no puedo parar de escribir, es un ataque de escritura, la mente vuela y las ideas desordenadas salen sin importarles ninguna regla sintáctica.

Desean correr y deslizarse por la bolilla, de la tinta al papel, de la energía eléctrica al ordenador.

Apenas empiezo con unas letrillas y el cerebelo concluye ideas, no sé de qué manera explicar este desorden, sólo sucede: estado comatoso.

Palabras, ideas: no hay cohesión, sólo tinta que se impregna sin parar.

Fotografía de: Davey Moyra, Paysage, C - print.

Entrada sin título que versa de la añoranza y la soledad

2009-12-01T19:14:00.009-06:00

Me gustan los árboles a la mitad de la calle que irrumpen el asfalto. Extraño Coyoacán, el olor a café de El Jarocho, los empedrados, la carga oscura y pesada que vibra al caminar en algunas aceras como la de Francisco Sosa, los callejones, la arquitectura de las casas, la cercanía con la UNAM. Extraño a mi abuela, los días que no volverán, amo ese pedazo de tierra y estoy lejos .

Ayer soñé que mi padre me mataba mientras yo nadaba en el agua negra de una laguna con rocas volcánicas quemándome los pies, el centro de la caja acuática contenía raíces largas, espinosas que conducían a las enormes ramas de un nopal. Disparaba a quema ropa.

En ocasiones siento que he tomado decisiones erróneas y un fragmento de mi sabe que el camino recorrido ha sido prolífico para la mente y el corazón.

Quisiera estar en otro lugar, vamos, no reniego de la estabilidad que empecé a gozar este año, me refiero a ciertas aspiraciones que no he logrado culminar o emprender.

También, hay días en lo que he deseado llorar con la furia de un animal, pero el agua salada no emana, se niega a mojar esta dermis facial. Resulta extraño porque de niña y adolescente lloraba con una facilidad sorprendente, después de JA todo se atrofió, la capacidad sensitiva del llanto se ha mudado a otros cuerpos dejando atrás mi ser.

Esto último esta relacionado con un tipo de soledad que empezó a invadirme, de pronto me descubro sin amigos, la mayoría se marcharon, otros están lejos en sus ocupaciones; principalmente me hace falta la presencia femenina, una amiga con la cual discurrir historias de lo cotidiano, platicar del sexo opuesto y sentir que por allí está alguien en quien se puede confiar.

Fotografía de: Françoise Huguier.

2009-11-28T14:31:00.005-06:00

El perro es otro espacio.

Una muerte distinta en medio de la calle.

Elsa López

Lacquer on wood by: Truong Tan , Seduction, Vietnam, 2008

América resuena, décadas antaño, resuena.

2009-11-22T19:08:00.017-06:00

"Este libro es todo ternura y todo violencia"

Carlos Pellicer

En: Testamento del exiliado

Son falsos los aretes
las pieles
las genuflexiones en los templos

Lo único cierto es el rencor
y sus lombrices
la clase que traemos en la bolsa
la cartera
el color de la piel

Asaltemos el cielo
y vomitémoslo por falso

No son nuestras las mieses ni
las palabras

No son nuestras las niñas de los ojos
ni sus gotas de luz

No son nuestras las amapolas
del sexo
ni el producto de su ansia

Nuestro es el odio

Nuestro nuestro color
nuestras manos
nuestras madrugas
angustiosas

---------------------

Yo tengo campanas en mi pecho
que tocaré
cuando se despercen las montañas

De adentro de mis huesos nace el polvo
y su lecho de viento

De adentro de mi amor nace
la noche y su lluvia de
luciérnagas ciegas:
hoy me duele la sombra

Los pies de la tormenta se quedaron rojos de celos
y se siguen quemando falsedades
en el pom de las horas

Yo sólo soy un hombre que tiene multitudes de
voces
en las venas del cuello
y unas raíces de sílice que alimentan
el vidrio de sus ojos

Fragmentos del poemario:
Flores, Marco Antonio. Presentación de: Carlos Pellicer, Muros de luz, Siglos XXI, México, 1968.
Stencil collage on paper by: Shepard Fairey, War for sale.

A veces

2009-11-11T21:06:00.005-06:00

Cuando estreno

una pluma,

una hoja

... tinta!

Soy el violador

en potencia

voy surcando

la virginidad de la hoja

voy manchando

con lúgubres ideas

su pureza.

Periódicamete

me entra la culpa,

recapacito y descubro

que soy un asesino,

un transgresor

de la blancura,

de la textura:

de la literatura.

Vintage gelatin silver print by: Sudek, Josef. View from studio window, circa 1950.

Vida breve

2009-11-11T19:17:00.009-06:00

Me asomo por la ventana

de la caja celeste

allí puedo descubrir

lo negro,

lo etereo,

pléyade:

¡Titila!

Escamas de piel

dulces viajeras

mudan,

un poro se tranforma:

dije:

¡emanación!

Grité:

Soy azul,

siempre fui azul:

caracolas y chalchihuites

me adornan.

La brisa, las olas;

me acompañan.

El frío:

mi camino.

C - print, resin, oil by: Mazzucco, Raphael. Giselle, 2008.

2009-11-10T20:29:00.002-06:00

Hoy hay muerto la muerte

porque ha muerto la vida

campanas repican

el súbito tiempo.

Silver gelatin print by: Weston, Edward. Dunes, Oceano, CA, 1930.

El lago

2009-11-07T21:31:00.010-06:00

En agradecimiento a la Media Luna por acogernos en sus dulces aguas.

-¿Qué pasa contigo? -pregunta mamá y alza las cejas porque de nuevo traigo mojados los zapatos.

"Estuve jugando en la orilla del lago", pienso que voy a decirle pero mejor me quedo callado porque ella nunca lo ha visto y siempre que le digo eso se enfurece o se pone triste o me mira como uno ve cuando ya no tiene palabras para decir lo que quiere, y entonces ella alza los brazos y los detiene un momento junto a la cabeza y después los deja caer a los lados en un sólo movimiento y me grita o me da un empellón.

-No me di cuenta -digo, pues, aunque sé que es mentira y que eso no explica nada. Mamá me mira con los brazos cruzados, con los dientes apretados porque está mordiendo palabras que no quiere soltar.

-Ayer fue lo mismo. ¡Todos los días! -dice finalmente, como si eso fuera un argumento para algo y pasa frente a mí y se sienta en la mesa y comienza a revisar los papeles que trajo de su changarro, como ella dice cuando se ríe. Me gusta la risa de mamá. "Ven a ver el lago -quiero decirle-. Hay pinos y sauces y palmeras. Hay búhos y tucanes y gaviotas. Hay tapires y patos y cocodrilos. El agua es tibia, espesa, perfumada." Pero no me atrevo. Me quedo de pie, viendo cómo revisa los papeles, cómo lleva cuentas en su libreta, cómo se quita los zapatos con los pies, sin suspender lo que hace.

-¿Qué esperas? -me pregunta sin alzar la vista ¿No vas a cambiarte?

"Ven conmigo -quiero decirle-. El lago es bellísimo y peligroso. No me dejes ir solo. "Pero las palabras se me quedan en la cabeza; ni siquiera me bajan a la boca. Se me quedan como meros pensamientos, sin sonido, sin peso, mientras la veo fumar.

-Vas a resfriarte -me dice subiendo un poco el tono de voz-. ¡A quién se le ocurre! -me reclama- ¿Qué esperas? Sube corriendo a cambiarte -me ordenas y entonces sí levanta la cabeza y me mira. Yo clavo en los suyos mis ojos, para que comprenda todo eso que me gustaría decirle. Pero ella vuelve a sus papeles.

Doy media vuelta. Subo por las escaleras de ladrillo y duelas. Recorro el pasillo. Llego a mi cuarto. Oigo el radio, abajo, porque mamá acaba de encenderlo. Me pongo de puntas y abro la puerta.

Entonces lo veo, enorme y verde, con altas nubes blancas por encima. Con yucas y jacarandas y eucaliptos; con serpientes, monos, garzas. Me lleno las narices con el aroma de las flores que crecen en el agua; me lleno los oídos con los gritos de los animales que no alcanzo a ver. Me quito los zapatos. Me desnudo. Siento los pies en el agua tibia y espesa. Avanzo sin volver la vista. Cuando pierdo fondo comienzo a nadar, hacia el frente, con todas mis fuerzas, porque no quiero nunca, nunca, nunca regresar.

Garrido, Felipe. Garabatos en el agua, Grijalbo, México, 1985.

Fotografías: arriba Alondra Santamaría Mtz.

abajo Aldo Márquez Sánchez

El tiempo remoto se escribe con A

2009-10-10T21:19:00.006-05:00

Y cada día aumenta la antigüedad de este camino compartido, nadie lo creía, ja ja, menos yo: la más incrédula.

Esto empezó tan rápido, unas miradas, una salida, un poco de encuadernación y una película, así: simple con una carga cada vez más intensa, urgencia de un nuevo rostro, nuevas historias, un sendero que no conocía.

Hay noches que me pregunto cómo será el devenir, las raíces penetrarán las capas del suelo natural, ¿hasta dónde?

Diálogos corporales, olores que expropié, tus cavidades me conmueven, me subliman, de pronto todo es diferente, todo es nuevo, ya no me da miedo.

Y mi discurso se tornará besugo, a quién le importa, esto ,también, es una necesidad espiritual. Y si nadie me entiende o comprende que más da...
Millones se han ido y se irán.

Undo

Yuichi, Hibi, To terminate the valve of all relativity, Japón, 1992. Gelatin silver print.

Extirparán la raíz

2009-09-12T19:54:00.024-05:00

Porque tu me faltas

quiero darle al alma

el consuelo que le falta.

F. Céspedes

De la casa de la abuela sólo quedarán restos, cosas insignificantes, placas de concreto: el polvo me acompaña a levantar las ruinas de mi herencia.

La casa efugio se derrumbó,

(la derrumbaron)

recuerdos, recuerdos

recuerdos, recuerdos,

la casa, desprovista, hueca...
El vacío cóncavo del nacimiento de mi madre, la higuera, mi infancia bailarina, conejos de angora azul celeste, la vida de mi abuela su historia de amor, la memoria de los que crió.

recuerdos, recuerdos

de calles empedradas, de historias y tus travesías en el pedregal, calles con secretos, tranvías de la modernidad. ¡Sabías abuela que en el Museo Nacional de Arte hay un cuadro de la calle de Panzacola y el río que cruzabas de niña!

Nadie me dijo que esto pasaría, nadie me advirtió: nadie te enseña a confeccionar un paracaídas tan resistente que las estacas del odio no puedan penetrarlo jamás.

¡Sabías abuela que el segundo capítulo de Santa es tu descripción del pedregal del Coyoacán que alguna vez existió!

Despedirse del tendero, de la calle, de las plantas, de las piedras

mi abuela no ha muerto, sólo se mudó
me mudé,

extirparon nuestros corazones.

No duele dejar los muros de la casa, tal vez, sólo pesa el pensamiento de tenerte adentro, muy adentro, abuela y no encontrarte en tu lugar.

Apuena, Christian, Untitled (feet and cove eyes), 1998. Gelatin silver print.

2009-07-27T11:32:00.004-05:00

Mi infancia es un ramo de olores.

Louis Chadourne

Flechtner, Thomas, Blumen, 2006. C- print monté sur plexiglas.

2009-05-26T08:35:00.004-05:00

Cerrar los ojos es no tener nada. Abrir los ojos es tenerlo todo.

"Living is easy with eyes closed"

Miguel Ángel Asturias

Lennon and McCartney

C-print by: Li Wei, Freedegree over 29th story, 2003.

2009-05-11T14:35:00.004-05:00

Yo decía cállate cuando no decías nada

Francis Jammes

C-print by: Monika Weiss, Phlegethon Milczenie series, 2005

Escribana iniciática

2009-04-23T09:28:00.004-05:00

Ser eScRiToR es una necesidad ExIsTeNcIaL. todA la literatura leída como la creada han tenido mucha influencia en mÍ; pero quiÉn me ha dictado lo que he hecho como escritor ha sido La ViDa, y lo que he escrito fueron respuestas a la vida.

Soy un hombre que he tenido una necesidad biológica de expresarme, de buscarle un sentido al mundo que nos roDea.

Uslar Pietri

Fotografía de: Miro Svolik, To the Fields, 1989.

2009-04-22T08:36:00.006-05:00

-¿Te da miedo la oscuridad?- Preguntó esperanzada.
-Sí- dijo Roselyne.
-¡A mí no!
-En la oscuridad, veo bestias monstruosas.
-Yo también. Pero me gusta.
-¿Te gustan los dragones?
-¡Sí! Y también los murciélagos.
-¿No te dan miedo?
-No. Porque yo soy su reina.
-¿Cómo lo sabes?
-Lo he decido.
A Roselyne aquella explicación le pareció admirable.
-Soy la reina de todo lo que se ve en la oscuridad: las medusas, los cocodrilos, las serpientes, las arañas, los tiburones, los dinosaurios, las babosas, los pulpos.
-¿Y no te dan asco?
-No. Me parecen hermosos.

Nothomb Amèlie, Diccionario de nombres propios, Barcelona, Anagrama, 2004. pág. 49. (Panorama de narrativas, 563)
Serigrafía por: Robert Longo, Wave, 2003.

Esferoidal

2009-04-20T10:14:00.006-05:00

Antes de llegar a ser y antes de llegar

a hogar alguno,

su alma, con un dedo sobre los labios,

y todo él en blanco,

como la noción de invierno

que desborda las capas de nieve.

Su larga espera de puente sin río, y

tan de sí mismo que,

de serle posible, naciera sin cuerpo,

de la unión solitaria de dos faltas.

Así,

él o yo, da lo mismo que tú,

y todos escuchamos ese lirio mecánico

que respira debajo del navío.

Después de un banquete tan agudo,

todos los mármoles ruedan desenredándose,

y un millón de nosotros,

fumando juntos en el gran inconsciente subterráneo.

Porque absorbidos en la flor compuesta,

te comemos un poco, dios mío, y otro poco

te exhalamos hacia las Hecatombes.

Dávila Andrade, César, Material de lectura, Breve Antología. México, Direccción General de Difusicón Cultura, UNAM(Serie de Poesía Moderna, 22)

Etching with hand water coloring by: James Ensor, The winds, 1888.

Martas cibelinas

2009-04-18T13:48:00.005-05:00

Yo, señor, salí de Rusia por Crimea.
Era en 1919.
Hacía diseños vanguardistas para los ballets.
Pintaba colores infames, excesivos, caucásicos,
y vestía con delicado exotismo...
En Estambul, primero,
viví la miseria de amores sin dueño.
Era fácil. Divinamente fácil.
La tela blanca, fresca, sienta lujos en la piel oscura.
Pero también llegó al desorden.
Fui a Londres -vía Plymouth-
y luego a París (el inevitable París, toldos de perla)
donde pasaba tardes cansinas en un restaurant
y noches desgalichadas, obtusas, moradas de lujo,
con vodka barato y blinis mal hechos,
y caballeros a la antigua usanza
que pedían a ese mínimo lujo -y mi cintura-
el dulce perdón de los pecados...
Pecadores cuantos vivimos -decía el viejo Pope-
sólo en la caridad hay salvación.
Soñábamos en la patria lejos. En días de nieve y oro.
Días de troikas y pieles blancas,
amores de armiño, adolescentes, isbas, sones de
la melancolía
vuelta perspectivas neoclásicas, cúpulas bulbosas...
Han pasado -querido señor- más de setenta años.
Casi todos han muerto. Son nietos, sobrinos, otros, lejos,
nadie.
Yo no he cambiado apenas. He perdido la cuenta. Casi no
sé mis años.
Vivo en España. Estuve en Porto. Volví a Berlín.
Ya sólo sé que todo es exilio.
Sólo que mi patria no existe. Que la patria -si es- está
muy lejos.
Sólo sé que todo es provisión. Esperanza, futuro, nada.
Sólo sé que cambiaré de pisos y ciudades,
siempre con recibos de la luz pendientes,
con viejas botellas de vodka en los rincones,
periódicos sin fecha, libros gastados, húmedos,
palabras de una lengua ausente...
Siempre sin fe, aguardando, sin esperanza, atentos.
Sólo sé que hay pisos estrechos,
nombres falsos, oscuros uniformes,
títulos vanos, inventos de aquel reino, frases falsas del
Emperador.
Recuerdo de orgías que no existieron nunca.
Música en palacios de deshielo, violines sin cuerdas...
Sólo que no volveré nunca.
Sólo que no soy de ningún sitio.
Que nunca estuve donde creí estar. Que nada sé,
y que la ilusa patria no existió ni existirá,
ni es posible.
En un perpetuo otoño, los quinqués dan una luz muy
tibia.
Crees en una casa. Pero toda casa está vacía.

Poema de Luis Antonio de Villena

Serpentine sculputere by: Quaraq Nungushuitoq, Dancing bear, Canadá, 2008.

Ío sono Dakini

2009-04-17T09:01:00.009-05:00

Las dakinis se caracterizan por ser de temperamento agresivo o volátil, evocan el flujo de la energía del espacio, bailarinas o camin

antes del cielo: las que se mueven en el espacio.

Su danza representan los movimientos y pensamientos de la conciencia en el flujo mental del dharmakaya similar al florecimiento espontáneo de Buda o rigpa.

En este contexto, el cielo o el espacio, indican la insustancialidad de todos los fenómenos, lo cual es, al mismo tiempo, el potencial puro de todas las posibles manifestaciones.

Las dakinis son agentes de prueba y desafío. Hay situaciones en las que una dakini ha venido a comprobar el conocimiento o el control de un aspirante sobre un tema particular.

Dakini perturba al aspirante a Mahasiddha. Cuando son superadas las pruebas impuestas por ellas, el aspirante a menudo es reconocido como un Mahasiddha y a menudo elevado hasta la tierra pura de las Dakinis, un lugar de éxtasis de iluminación.
Las Dakinis se relacionan con la energía en todas sus funciones y están vinculadas con las revelaciones más altas de los Anuttara Tantras que representan un camino de hacia la transformación. La energía de las emociones negativas kleshas, llamados venenos, son transformados en la energía luminosa de la claridad de la iluminación (jnana).

Sat nam

gracias a tu maestro interior, buena vibra

Pintura de: Nguyen Thann Brinh, The perfect Lotus, Vietnam.

El mar tiene la forma de mi amor

2009-04-16T16:42:00.006-05:00

El día no quiere despertar,

en ti mis sueños se prolongan

lo real imaginario

vivo despierto en tu diluvio

trébol de tiempo de una sola hoja

de ti a mi sueño

no hay distancia

te había soñado pero eras real...

Cuando no estás me acompañas

y porque eres verdad puedo tocarte...

El mar tiene la forma de mi amor

llueve dentro de mí tu rosa bárbara

tu carne es mía bajo la guillotina

besamos el sol cuando nos besamos

gracias doy a la vida

tu amor tiene la forma del mar.

Fragmento de: Luis Cardoza y Aragón.

Gelatin silver print by: Toshio Shibata, Gibson Dam, Lewis and Clark County, MT, 1996, Japón.

Actividades orgánicas

2009-04-16T11:20:00.006-05:00

La muerte se suicida en mí todos los días.
Tú lo sabes y cuando yo me muera
viviré mi vida.

...El tiempo va muriendo nuestros muertos.
Sí, lo concreto y lo cotiaNO.

La realidad cierra los ojos
y aparece el mUnDo.

Fragmento de: Luis Cardoza y Aragón.
Fotografía de: Cui Xiuwen, Angle No. 2, 1996.

Profesión - Opresión

2009-04-16T09:03:00.007-05:00

De cómo una de mis profesiones fue ser Hada Convolvulus y me jubilé. O cómo intento retomar la vida (joga-lOve). Yoga, joGa, you don`t have to speak, I feel emotional landscapes.

¿Futuro?

¿Cuáles son tus proyecciones a futuro? Una cena en Masaryk cortar el filete con inseguridad, temblar, tirar el cubierto evidenciar mi falta de ciencia y letras. ¡Basta de escrutinio!

Lo peor es pedir.

¿Será siempre la respuesta un nombre falso?

Lo peor es pedir,

luego cerré los ojos para ver algo más, para ver otra cosa,

la ráfaga de tu respiración.

No durará

se desvanece

es latente: pierdo vapor,

esta cara,

estas piernas,

estas tetas,

lo que ves

vejez

la mirada de fondo distante o

las selvas inventadas

qué quedará,

qué (me) quedará.

Woo-ooh

OoooH

woo-ooh

Excuse me,

but I just have to

explode,

explode this body

off me.

Hello Space boy

you`re sleepy noW

This chaos is killing mE.

bye, bye love.

Oil on canvas by: Ed Paschke, He he, 1996.

¿Cómo es el olor de la muerte?

2009-03-29T08:16:00.011-06:00

¿Qué se hace a la hora de morir?

Rosario Castellanos

¿Cómo es el olor de la muerte?

Cada muerto huele diferente.

-¿Podría ser contagioso?

-No sabemos cómo murió.

-¿Acaso has estado muerto para saber a qué huele cada muerto?

Hablas como si tuvieses un inventario odorífico de los muertos, un catálogo de perfumes de la muerte.

¿A qué huele la muerte?

La recuerdo de niña al lado de mi abuela en Xoco. ¿A qué huele abuela? A muerto, uno no debe bañarse antes de ir a un panteón o a un hospital.

-¿Por qué?

-Los poros se abren y por allí entran toda clase de enfermedades. A mí me curaron de espanto, espíritus para untar, espíritus para tomar, patas de cerdo, patas de buey.

Tocan el timbre es un conocido que he olvidado. ¿Quién es?: la vieja Inés que anuncia la muerte de alguien del pasado más viejo que él, más viejo que yo, alguien ha muerto, se ha ido, despedimos al ancestro del linaje de la abuela.

Ella no debe enterarse está enferma, ella no debe alterarse llorará, recordará esos días en los que no dependía de su hija y una de las cuatro nietas la favorita, la asediada, la odiada y querida.

Días que pasan, que transcurren, días muertos, días de mi infancia junto a la matriz-abuela, días del linaje coyoacanense, días de confort y amor. Niña feliz, bailarina, coleccionista de conejos, días de sandalias y minifaldas.

Días de matiné con la mamá, de helados por la tarde, días de museos y almuerzos en La Suiza un bocadillo salado, uno dulce y el descubrimiento triunfal de los pechos de Venus.

-¡Mira! Mamá son los pechos de Venus.

-Shhhh, ellos no saben a qué te refieres, no todos han visto esa película.

Días de paseo en el Parque España, días de primaria, de zapatos lustrosos y uniformes recién planchados, días de cintas almidonadas, leotardos y blancura. Un, dos, tres y cuatro no hagas caras y cinco, seis mete las nalgas y siete, ocho volvemos a empezar.

Días, días, los días de Teresa, días de tejido, de bordado, días de la limpieza profunda de la casa, días de cosechar higos del patio para la cocción dulce, días de juego con la nieta, días de ausencia del hombre, días de cuidar niñas, días de cantar triste porque tu hombre murió y tus hijos se han ido, días que mueren al sol porque nadie te mostró los encantos de la noche.

-¿A qué huele abuela?

-A muerto.

-¿Quién es el muerto, quién ha muerto?

Tu tío, tu tía, mi hijo gemelo, mis padres, el pato, mis hermanos, tu herencia, mi herencia, tu, yo, todos.

-¿Abuela por qué lloras?

Pigment print by: Max Berger, Provence.

Acotación tardía a un día de muerte

2009-02-17T19:45:00.008-06:00

Feliz natal invierno, gentil Dakini.

En 1831 en el mes de febrero del día 14 en Oaxaca asesinaron a Vicente Ramón Guerrero Saldaña campesino de origen e insurgente por convicción, militar en la guerra independentista mexicana, también, fue presidente de la nación por ocho meses, se le acuñó la autoría de la célebre frase "la patria es primero" y se nombró con su apellido a un estado de la República en su honor.

El 14 de febrero suena a réquiem, pero si aún lo dudan la celebración pagana del santo Valentín indica que en esa fecha, también, él fue asesinado por contradecir las órdenes del emperador y casar a las parejas que lo desearan. Pues, en la urgencia de reclutar jovenzuelos al ejército, el emperador, prohibió los casamientos con la intención de que ningún lazo sentimental alejara a los chicos de dicha obligación militar.

Cabe destacar que esta fecha no corresponde al calendario actual, sino al juliano, es decir, que en realidad sucedió un 2 de mayo.

Además, sustituyó la celebración romana del rito de la fertilidad de Lupercio, pero nuestra ortodoxa Iglesia jamás podrá ver con buenos ojos un acercamiento sensual, sesual, erótico, bueno sólo los pédofilos acometidos* por ellos, entonces tuvieron la maravillosa ocurrencia de nombrar a Valentín como santo del amor, que al casar a los enamorados su celebración nos recordará año tras año que sólo bajo el sagradísimo matrimonio podemos acceder al amor y por supuesto debemos olvidar el rito fértil o el diálogo con los cuerpos.

Rito de fertilidad donde varios elementos dionisíacos se mezclan y se sazonan con delicias humanas, pero, como esta unión sale de su acepción del buen amor, lo de Lupercio fue vedado.

Todavía nos falta aunar los nobles estratagemas mercantiles posmodernos que bombardean de rosas, chocolates, tarjetas con contenido amoroso, figurines de peluche y Luismi de fondo en cada rincón de la urbe pavorosa. Imagino que los integrantes de la Asociación de las Familias Unidas ven con desdén un día tan bobalicón, pues un día no es suficiente para dar y recibir amor sino los 365 días del año.

Hace unos años Fidel Castro dijo que los niños y jóvenes estudiantes mexicanos conocían más a los personajes de Walt Disney que a nuestros héroes. ¿Será?

Mi estimado Fidel, tal vez, no sólo sean los infantes y los jóvenes con terror diré: casi toda mi nación.

P.D. ¡Feliz cumpleaños a mí!

* acometer ( con la acepción en desuso): cometer yerros o malas acciones.
Litografías de: arriba Vicente Guerrero, abajo Valentín de Terni.
No sé quienes son los autores de dicho trabajo.

Letargo

2009-02-17T18:53:00.008-06:00

El calor invernal de esta ciudad me sumerge en un gran letargo del que no deseo despertar.

¿Para qué abrir la mirilla de los ojos si todo apesta?

No quiero unirme a la angustia colectiva, tampoco me importan los desamparados planes del devenir.

Sólo volar, sí, sentirme en mí, adentro, bañarme, tocarme, oir o ensordecer, nadar por la urgencia mental de paz, nadar por los osos que han perdido su casa, cómo se sentirá no parar, brazada, brazada, patada, patada. Cansancio: una boya porque el iceberg murió, lo hemos matado, aniquilado, querido habitante planetario, oso terrícola la bella nadadora ya no quiere seguir más este mes.

Hablame, dime qué se siente permanecer en el gélido receptáculo de agua, solo con el silencioso sonido, con el cántico de las criaturas glaciares, en el quinto color del espectro solar de ultramar.

130, 000 años atrás, la plataforma está rota, esta vez no...

Fotografía de: Sebastian Cupeland, Antartica 7, 2006.

Allí te van las mías, querido escrilector

2009-01-23T17:38:00.007-06:00

Porque el mundo es minúsculo, porque la humanidad sólo cambia de piel, de ropa, de urbe, de aire. Tal vez, hace miles de millones de ancestros ya se había configurado el mundo así o quizá hace dos segundos alguien retrató lo mismo que vos.

Abrazos, gentil escrilector.

...

....

.....

Escultura en bronce por: Allan Houser, Sacred rain arrow, 1988.

Who will save my soul now o la continuación musical de Vicky Cristina Barcelona

2009-01-21T16:39:00.003-06:00

Gnarls Barkley

It is a good view point to see o_O

2009-01-19T19:16:00.005-06:00

Malo que una cosa se vuleva dos

es igual para cuaquier cosa

que se llame camino.

Es igual para culaquier cosa que se llame camino.

Si uno entiende, así las cosas...

debe ser capaz de oír todos los caminos

y de armonizar más y más consigo mismo.

Si uno dijera en una palabra lo que significa ser Samurai

su pricipio descansa en dedicarse en cuerpo y alma

a su maestro.

No olvidarse de su maestro es lo fundamental para ser un sirviente.

Es bueno ver el mundo como un sueño.

Si tienes algo como una pesadilla, despiertas y te dices:

que sólo fue un sueño.

Una de las máximas del Sr. Naoshige era:

"los grandes problemas deben tratarse con ligereza."

El maestro Itteri comentó:

"Los pequeños problemas deben tratarse con seriedad."

Nuestro cuerpo recibe vida del centro de la nada.

Existir donde no hay nada es el significado de la frase.

La forma es el vacío, que todas las cosas surgen de la nada

es el significado de la frase.

El vacío es la forma.

Uno no debe pensar que son dos cosas diferentes.

Jim Jarmusch, Ghost Dog, Estados Unidos, Francia, Alemania, 1999.

Silver gelatin print by: Sylvia Planchy, Guard Dogs, Budapest, 1976.

En latín

2009-01-19T16:46:00.007-06:00

In GIRum iMus NOCTe eT ConSumimUR IGni

(Una noche, cuando caminábamos en círculos, fuimos consumidos por el fuego.)

Fuente: Hi5 de Lénica.

C print by: Andrea Juan, Methane III.

Aprendemos de tu equipaje

2009-01-16T15:52:00.004-06:00

¿A dónde irán las almas, la esencia, el mirar, la voz, lo que nos hace ser uno. A dónde viaja?

Acusan mi presencia voluntaria y yo no sé qué es lo adecuado, permanecer o estar ausente, no sé cómo se torna el contacto con los viejos colegas cuando un abismos nos ha separado.

Pérdidas que yo no he experimentado, pérdidas que este día no deseo experimentar, te abrazaré en la lejanía porque no encuentro la manera apropiada de aproximarme.

Buen camino a la viajera, buen destino y a vos todo mi amor.

Acrylic on canvas by: John Nieto, Sitting Bull, 1990.

2009-01-14T19:44:00.005-06:00

El hambriento es un ser que busca... ¿pero existe un hambre de estómago que no sea el indicio de un hambre generalizada?

Por hambre yo entiendo esa FaLtA espantosa de todo el ser, ese vacío atenazador, esa aspiración no tanto a la utópica plenitud como a la simple realidad: allí donde no hay nada, imploro que exista aLgO.

Amélie Nothomb, Biografía del hambre, Anagrama, 2006.

¿Ana María cómo son los gnomos?

2009-01-14T15:46:00.006-06:00

Hay de muchas clases. ¡Huy! Hay muchos tipos de criaturas de la hierba. No son todos iguales. Ni mucho menos. Tienen diferentes nombres. Depende también de las zonas. Los que más conozco son los de bosque. Pero es que hay tantos...

Mira, la gente asocia la palabra hada la capucha, la varita... Ésas no existen. Un hada, para empezar, es de sexo indeterminado. Puede ser una criatura no precisamente guapa. O puede ser bellísima. Y hay de muchas formas y tamaños. Hay personas a las que ves por la calle y te das cuenta. Ésta es UN HADA. Disimulan, pero tú te das cuenta. Siempre tienen algo...

"Entrevista a Ana María Matute", El País Semanal, domingo 4 de enero 2009, No. 1,684. Pág. 28.

Gelatin Silver print by: Juan Carlos Alom, Sombras que sólo tu ves, 2000.

Por nuevos horizontes

2009-01-09T09:58:00.004-06:00

A Aleja con admiración

Con todo mi amor para una de la mujeres más fermosas del mundo por los momentos compartidos, los atunes, las islas de C. U., los cafés de la facultad, secretos y complicidades.

Las noches de charla con la Sensei y demás locuras de la vida.

QUe este cuarto de siglo sea tan aquilatado como felicidad diamantina.

Besos

Fotografía de: Hans Peter Feldmann, Blicke aus Hotelzimmer fenstern, 19975-1999.

Grrrrrrr

2009-01-08T11:44:00.005-06:00

No, no, nooooooooooooooo llamaron.

Seguiré en la búsqueda de empleo.AAAAhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh. ¿Es tan nefasto pertenecer a la Facultad de Filosofía y Letras y buscar ejercer un simple y bobalicón oficio?

¡¡¡¡¡¡¡¡Mi ortografía supera sus conmutadores!!!!!!!!!!!!!!!! y no diré de mis lecturas.

Bien, me escaparé un rato del mundo y de mi jefe de ultratumba.

GRRRGRgrgrgGRGRGGRGGRGGRGRGGRGRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR

Fotografía de : Kanako Sasaki, Uniform.

Infinitivo AR, Er, IR desechar, tirar

2009-01-07T16:29:00.010-06:00

Deglutir con toda la intensidad de este ser es lo que me queda, hay días terribles, deglutir me alivia la existencia, engullir.

Nervios, ganas de llorar nada me calma, por qué no puedo perderme en alcohol o sustancias, ahhh vida por qué?

Dos bolsas gigantes de papas, unos caramelos, un té chai, un brownie, una galleta de jengibre, tragar, engullir, deglutir, todo que no quede nada.

Terror, asco, locura, camino con prisa busco un baño, jajajajjaja, mi abuela piensa que soy obsesiva de la limpieza de los baño, en realidad es parte del ritual que nadie sabe, el baño, un cepillo y yo nos hacemos buena compañía.

Ritual para exorcisar las calorías vomitar, vomitar, vomitar tirar todo, que no quede nada que salga todo, toOODOODOOODODODOODOOD.

Emprendo el vuelo y el vértigo se esfuma, sólo mi cansado cuerpo, así ya nadie podrá robar nada de mi, no tengo nada que dar a nadie, ni a la mismisidad, ya no me afecta tu rechazo, ni tus gritos, ni el historial de calificaciones, ni mi condición de hija bastarda en la UNAM, ni madre, ni mi hermano, NadA.

Vomitar, vomita, redención, vomitar, triple redención.

vomitar, vomitar, movimiento corporal, ensalda, té verde, sopa de verduras, aspartame sólo fue un kilo vacacional, a quién le interesa mi talla 10 ya casi 9, vomitar, vomitar, vomitar.

Mixed media de: Rirkrit Tiravanija and Superflex, Untitled (Social Pudding), 2003.

Fermosura urbana

2009-01-07T09:36:00.011-06:00

Desperté con prisa, con la locura de la urbe, apuré un té verde tibio, ya sabes me cuesta lo caliente, mi paladar no fue hecho para los hervores de la vida y el borboteo matutino. Como el café de Lázaro ubicado en la entrada de Filosofía y Letras que está hecho para el paladar de un dragón, sin descartar la posibilidad de realizar la compra con tres horas de antelación y se podrá ingerir caliente.

Estoy nerviosa en espera de una resolución laboral, segundos y minutos que se alargan en la temporalidad del día, señales de cambio, ya no deseo estar en TPI. Bob me calma un poco con sus cánticos, ahhh espera que desespera, "So much trouble in the world".

Y si no me llaman esta angustia desaparecerá y el tedio, dudo, se mitigará, pero que bobadas digo.

Hoy justo en medio del camino lleno de humanoides me pasó la hermosura al lado, no lo podía creer y pensé en ti. Diez años después una bolsa baila a mi lado, había hojarasca, sabes, en Coyoacán el otoño es notorio, cada año los pies crujen en el asfalto, los tonos ocres pintan las calles y es la única estación que nos vista con explícita presencia.

Si Sam no hubiese destacado ese ritual citadino, probablemente yo no lo habría notado.

Y sí, me resuena el cerebro con los diálogos, me postro ante vos y la hermosura de la urbe pavorosa:

-En menos de un año estaré muerto, por supuesto, todavía no lo sé. Y en cierta manera, ya estoy muerto.

-He perdido algo, pero nunca es tarde para recuperarlo.
-Sé que podría estar bastante enfadado por lo que me paso, pero es difícil estar enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo.

-A veces, siento como si la viera (la vida) toda a la vez y es demasiado. Mi corazón se llena como un globo que está a punto de estallar... y entonces recuerdo que tengo que relajarme y no intentar aferrarme a ella, y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no puedo dejar de sentir gratitud por cada simple momento de mi estúpida y pequeña vida... No tienes idea de lo que estoy hablando, pero no te preocupes, algún día la tendrás.

.
.
.
.

Fotografía e instalación de: Slinkachu, Unwanted ones, 2008.
Película de : Mendes, Sam, guión de Alan Bail. American Beauty, Estados Unidos, 1999, 122min.

.
.
.

Ursus maritimus

2009-01-03T17:26:00.009-06:00

Tengo un amigo muy querido al que le genera una risa inmensa mi preocupación por los osos polares y no es que se burle, sólo que mi personalidad melodramática ocasiona de pronto risotadas.

SIn embargo, eso no me frena y seguiré insistiendo en el tema. Saben lo que se siente quedarse sin casa. Tal vez, muy pocos pueden reponder esa pregunta.

Si todos los días nos despertamos y ponemos un pie en asfalto, tierra, azulejo, mosaico, duela laminada, maderos en forma de piso, alfombras y demás felpas. Si cada mañana abrimos la llave y sale agua tibia o como guste el bañista, si prendemos la cafetera y apuramos café caliente, salimos a la calle y el funcionamiento del mundo parece normal, jamás sentiremos la muerte planetaria acechándonos.

Pero, este confort es vano, los osos polares se están quedando sin casa el océano ahora es tibio sus hermanos témpanos son acogidos en forma líquida porque han perdido solidez. Y esto se debe a todo el calor que generamos con los aparatos y el tipo de vida que llevamos saturado de tecnología.

Imaginen que nuestro asfalto se volviese lava y tuviesemos que sortearnos la vida en un fragmento minusculísimo de cemento y navegar por esa lava, por supuesto sin morir en dicha empresa.

BIen, pues supongo que así viven varios ursus maritimus, sin ser los únicos afectados, también las orquídeas de Chipas están a un tris de extinguirse, los Saraguatos son atropellados porque su hábitat desaperce y en la búsqueda de una ( árbol) casa deben cruzar la carretera, el loro que hemos atrapado por sus cualidades comunicativas muy próximas a la humana sólo cuenta con 7 mil ejemplares y suponemos que es grato tenerlo de mascota en el patio casero, se augura su rápida aniquilación, los coyotes tampoco están alejados de esta realidad. Y miles de especies que no citaré sufren la misma realidad planetaria.

No es justo ser tan egoistas, este proceder ante la vida, esta actitud de sentirnos poderosos en casa y pensar que como llevamos varios años aquí y ya disfrutamos de sus comodidades los habitantes del devenir, que incluye a plantas y animales, lo solucionen como puedan.

Los cambios por significativos y pequeños que sean garantizan la preservación de la única casa que tenemos.

Incluyamos en nuestros hábitos separar basura, ahorrar agua, desconectar de la corriente lo que no se usa, usar bicicleta y demás acciones que seguro sabemos de memoria, pero en la realidad cuántas llevamos a la práctica.

Buena vibra

Fotografía de: Christopher Burkett, Blue Glaciar Ice, Alaska, 1993.

El espejo de Dakini y la mismisidad

2009-01-03T14:22:00.010-06:00

A veces sólo el espejo y yo nos entendemos, de pronto poco, poquísimos escuchan lo que digo. Me gusta lo que veo, me gusta lo que pienso. ¿Escucharé lo que dicen los otros?

Los humanistas de pronto me decepcionan, por qué la mayoría de mis colegas son tan obstinados y tratan de forzarte u obligarte. ¿Acaso no protestan en contra del autoritarismo?

Yo no comprendo, te pienso tanto mamá, me resuenas. ¿Te acuerdas cuándo en un momento difícil me dijiste: Escucha la versión del otro, lo que te puede decir, no lo que deseas escuchar, escucha la realidad del otro no tu ensoñación?

Ojalá muchas mamás dijeran lo mismo a los suyos. Al menos a mí me quitó el velo de la cara y destapó las orejas; aunque todavía no llega en su totalidad la vibración elástica de los cuerpos sonoros, me esfuerzo porque sea mayor la repercusión.

Ya me cansó el juego de los chicos donde creen que un no es un sí vaporoso en la negatividad y un sí es un no. Me harta la imagen femenina que se desbobla en actitudes "simpáticas" y es incapaz de definir sus deseos, quereres, acciones y acuñan la responsabilidad al chico por la falta de elección.

También, me agreden esos chicos que se empeñan en ir contra de las decisiones propias. Sulfurosidad en miiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.

Pregunta: Vamos por unas chelas a mi casa.

Acción: Va vamos.

Treta sucia: Te toqueteo y te invito a la cama.

Negociación: Invades mi privacidad corporal. Mi cuerpo no desea dialogar con el tuyo.

Respuesta: no, gracias.

Actitud masculina: Ahh hazme un paro, no seas mala.

Actitud femenina x: (si quiero, pero no es lo correcto) No o un preámbulo de fingimientos para acceder al placer.

Actitud Dakini: No gracias. Es una forma sutil de insinuar la incompatibilidad. O sí, me encantaría templar con vos. *Depende del postulante.*

Ajjjjjsjfibaslkbusrfvbeoufbblhaoihwspoqebiklajdjk lojytf por qué no entienden cuando no es NO.

¿Por qué no respetan la soledad, por qué les ofende tanto que uno se encuentre plena en soledad fálica?

Como si un acostón me fueran hacer el día, el mes o fuese la fuente de la felicidad.

De pronto, la mismisidad ayuda a conocerse más, a ser más autosuficiente a brillar.

Chicas cuándo verdaderamente dicen desde la profundidad del ser sí o no. Vamos ¿en qué milenio empezamos a tomar nuestras propias decisiones incluyendo las placenteras sin culpabilidad?

o.o inicio de la emancipación, Dakini, dakini!!!!!!!!!!!

Diganme chicos cuál es su lenguaje cómo en su cerebelo semántico No es verdaderamente NOOOOOO.

Oil on canvas by: Zell Ingram,Girl before mirror,1976.

Pues sí, llega el 2009

2008-12-31T09:43:00.009-06:00

Queridos lectores sensibles e invisibles:

Que las mudanzas los lleven a buen puerto, espacios más grandes, mejores, felices, alegres y regocijantes.

Adjetivos pero sustantivos llenos de acciones.

. .

Buen año caminates

Buena vibra y dharma

. .

...

Fragmento de S.A. de D.V. o el escrilector.

Ilustracción de Beatrix Potter.

2008-12-24T13:50:00.004-06:00

Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí unas líneas maravillosas, volví a cerrarlo, me fui a pasear por la casa, lo postergué más aún yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Para mí la felicidad siempre habría de ser clandestina. Era como si yo lo presintiera. ¡Cuánto me demoré! Vivía en el aire... había en mí orgullo y pudor. Yo era una reina delicada.

A veces me sentaba en la hamaca para balancearme con el libro abierto en el regazo, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo. No era más una niña con un libro: era una mujer con su amante.

Fragmento del cuento: Felicidad Clandestina de Clarice Lispector.

Fotografía de: Lynn Biandi, Chandelier, 2008.

Buenas festividades queridos lectores invisibles

2008-12-24T12:18:00.009-06:00

¿ NaTiViDAd?

—¿Cómo lo mismo da? No es lo mismo. Pasado mañana es después de mañana, y mañana es mucho después de hoy. Y hoy mismo es bastante después de ahora, en que estámos charlando con el compañero Bruno y yo me sentiría mucho mejor si me pudiera olvidar del tiempo y beber alguna cosa caliente.

Fragmento de El Perseguidor de Julio Cortázar.
Installation video - film 3 x 16: 9 vertical loop 24 min. by: Susanne Weirich, White lies, 2007.

Un silencio para vos

2008-12-24T10:44:00.013-06:00

A Iván por la coautoría

No soy el mudo del teléfono, ni el anónimo del blog.

Yo no hablo de fantasmas, hablo de ti, de la vida en la urbe, de lo que acontece hace dos segundos o hace mil milenios y sigo hablando de vos y el plural.

Cirugía de lo que soy de lo que expelo. Por fin, silencio: la vacuidad congruente de carencia, falta de sentido, por fin, un todo sin sentido.

Silencio que exprimo, que fermento, se cuece a fuego medio, fuego lento, se cuece. Guiso que requiere más de un hervor.

Omisión, pausa musical, silencio musical, pausa, pausa de vos.

Los científicos investigan si es posible operar el interior del corazón sin hacer ninguna clase de incisión.

Androides de la ciencia, autómatas del confort, sí, decenas que no murieron, agradecemos la extensión de esta existencia, la prolongación en la Tierra.

Ovejas, sueños, K. Dick, irradacción.

Es tan poderosa esta asunción que resulta imposible la coherencia, la decencia, la ...

Un silencio para vos.

Gelatin silver print por: Graciela Iturbide, El señor de los pájaros, 1985.

Who is it?

2008-12-22T18:15:00.005-06:00

Desde la infancia me ha aterrado encontrar humanos que copian en la totalidad a otros seres, con esto no quiero decir que estémos exentos de imitar o reflejar lo que nos impacta, no somos seres aisaldos.

Sin embargo, cuando uno descubre que en otro ser sólo hay otredad en la fisiología de verdad mi ánimo vulnerable se petrifica. No sé cómo reaccionar me da terror generar el más mínimo movimiento, tener un minúsculo contacto, respirar.

¿Qué se hace en estos casos?

Obsequias un catálogo de cómo construir una vida propia, sugieres que se compre una vida llena de experiencias individuales, huyes o ...

De verdad creí que esta especie de contacto quedaba sepultado en la primaria, bien, el mundo de la adultez aún me sorprende.

2 Lambda print by: Nezaket Erikici, My pig, 2004.

¿Italia / España? O el mismo pensar

2008-12-15T18:57:00.009-06:00

No deja de sorprenderme el mundo y cada día me aproximo más a la certeza de que los países, las razas, los colores, la comida y la cultura sólo mutan en el receptáculo del humaniode, pero no el sentir, mucho menos en la esencia.

Ya escribía Baricco:

-Es un dolor extraño.

-MoriR de NoStAlGia por algo que no viVirÁs NunCA.

Ya cantaba Sabina:

No hay NOSTalGia PeOr Que AÑorAR lo quE nUncA JamÁs sucedió.

Letras y sonidos de Baricco en Seda y de Joaquín Sabina en Con la frente marchita.

C - print by: David Graham, South of Osh Kosh, Winsconsin, 2003.

Había incluso

2008-12-15T18:41:00.004-06:00

... un por qué, pero no lo recuerdo. Nunca se recuerdan los porqués.

En fin, adiós.

Baricco, Seda, Anagrama, Barcelona, 1997.

Mixed media by: Jack Spencer, Animas.

El perro del mar

2008-12-13T13:22:00.002-06:00

Volare, oh oh. Cantare.

2008-12-11T15:07:00.017-06:00

Soñé por años oirla en vivo, verla era lo de menos, lo imprescindible es la repercusión del sonido.

Fue un año de pérdidas, traiciones, muertes, locura, divorcios, bajas académicas, accidentes y desolación, lo único que salvó el tiempo vivido fuiste tu, fermosa duendecilla de los glaciares.

Él salía del hospital, sólo tenía una semana dado de alta, sólo hablaba de ti, yo le cantaba con susurros y en mal inglés las canciones predilectas. Yo estaba exahusta de las vivencias, de tristeza. Pensé que después de tantas tretas vivenciales lo justo sería ir a tu encuentro.

Sin permiso para faltar el sábado al trabajo y tú te presentabas ese día, la solución: ir en avión, el dinero salió de varias fuentes el ahorro con meses de antelación como trabajadores del Pumabus, dos préstamos, un guión que me inventé y vendí, muchos pasteles de zanahoria que cociné, más pasteles que cociné, perfumes mercados, días de caminata al empleo, abstinencia de cualquier tipo de gasto alimenticio y demás. Reunido el dinero nos lanzamos a la aventura.

Viernes 7 de diciembre de 2007 22:00 horas preparar la maleta y el preciado ajuar para presenciarte, llamarle para que estuviera listo, empacara y no olvidara las medicinas.

Sábado 8 de diciembre de 2007 despertar, bañarse, medio desayunar, arreglarse, verificar que llevaba todos los boletos y papeles, correr al empleo, sentir nerviosismo, llamarle, esperar el transcurrir el tiempo.

Robar media hora al empleo, correr a su casa, subir a un auto de familiares, llegar al aeropuerto, formarse en la aerolínea equivocada 10 minutos, notar la distracción cambiar de fila, buscar los boletos, despedirnos de tu hermana llorosa e ilusionada por ti por regresar a la urbe con los humaniodes.

Ingresar a la sala de vuelos, esperar, ir al baño, comer un helado, esperar, nerviosismo, emoción, abordar el avión, nerviosismo, sólo una ocasión volé y tení 4 meses, ups! lo olvidé, sólo lo recuerdo por mamá, nervios, horror despega creo que moriré y no me importa que sea el mejor amigo del mundo el que va a mi lado, sólo quiero llegar a tierra, por favoooorrrrrrrr!!!!!!!!, creo que ya no deseo oir a la fermosa duendecilla de los glaciares, este costo es muy alto, tierra, tierra.

-Alondra qué te pasa tranquilizate.
-No, no me toques, no me hables quiero bajarme, siento que me voy a desmayar. Mamááááááááá.
-Alondrrrra, con érre vibrante múltiple, calma.
-Que no me hables, dejame, quiero bajar, bajar ya es una tortura.

LLegó la botana , si está bien un poco de refresco, las nubes, montañas, ríos, el mal trato de la aeromoza, el aterrizar, sisiissiisis el aterrizaje feliz, patitas en tierra. Las 17 horas de ese sábado, nadie que desee informarnos de un camión, de un urbano. ¿Acaso todos los empleados toman taxis de $250 pesos al centro de Guadalajara? ¿No hay un camión? Ja quisieron vernos la cara, pero no lo lograron.

Subir al camión, llegar al centro de Guadalajara a la central vieja, buscar un hotel, dejar el equipaje, comer algo de las provisiones, abrigarse bien, salir hacia Zapotlanejo, oh no! el camión sale a las 18:30, aguardar, abordar, salir, angustía llegaremos a tiempo, ella sale a las 23 horas, llegaremos. Angustia.

20:40 horas estámos en Zapotlanejo en el centro de la plaza, oh! correr, angustia, llegaremos a la barranca, angustia, un taxi, pararlo, dicen que está a 10 minutos de aquí, deberíamos llegar. ¿Cuánto nos cobra por llevarnos a la barranca de Huentitan? $500 pesos, qué????????
Abortar el taxi, dos, tres, cuatro, 5, seis, abortar los taxis, llorar son las 21:30 nadie nos llevará, ahhh, injusticia hemos viajado desde las 14 horas y no podemos llegar.

La voz de un policia, pida raite, asi se están moviendo todos, bien, pedir raite 21:35, nada, 21:40 te llevo pero sin el chico, negarse, 21:40 mmm a ver los boletos, mmm bueno, de dónde son, de la cuidad ahhh chilangos, suplicar, por favor: hemos viajado horas cóbranos, pero llévanos, suplicar, subir, platicar tres amables humanos, llegar, 21:55, caminar 3 largos kilómetros, oir-oyes es ella. Claro que no relajate.

Agradecer el raite, pagar el estacionamiento $80 pesos, intercambiar correos electrónicos, celulares, correr, entrar, dejar que hurte mi leche light y mi barra baja en calorías, sus papas pasan eso no, ahhhhhhh, abuso, bien que se lo quede, yo vine por ella.

Caminar en Polvofilia, caminar, oir un sonido 22:03 ohhhh es ella, es ella, ella, corre, vamos, ir lo más cerca posible, ir, ir, ir, ir, oir, oir, ella, es ella, ELLA.

Acotación a la advertencia:

2008-12-11T14:46:00.005-06:00

Las historias sólo les suceden a aquellas personas que pueden contarlas.

Michael Cunningham

Así, habiendo examinado las variantes ya mencionadas a la hora de contar mi historia, prefiero y elijo y pongo en práctica una opción intermedia: tener muy claro cómo fue que me hice esta cicatriz para así ganarme el derecho y el privilegio de pensar en ella por última vez o, por lo menos, por un largo tiempo antes de olvidarla.

Ser perfectamente consciente que no se volverá a recordarla y, por lo tanto, permitirse el atrevimiento de contemplarla como nada más que una cicatriz y no como la historia de una cicatriz.

No creo ser del todo claro y no me interesa serlo. Insisto: la lucidez absoluta cuando se pretende apreciar el curso y la velocidad con que se mueven las cosas de una vida -sobre todo si se trata de la vida de un hijo de puta- es un don raro y, por lo tanto, peligroso.

Rodrigo Fresán, La velocidad de las cosas, Tusquets, 1998.

¿Nacionalidad? Jamasiana

2008-12-10T19:09:00.003-06:00

-¿Cuándo volveremos a casa? -le preguntaba a menudo a mi padre, entendiendo por casa Shuku-gawa.

-Jamás.

El diccionario me confirmaba que aquella respuesta era terrible.

Jamás era el país en el que vivía. Era un país sin retorno. No me gustaba. Japón era mi país, el que yo había elegido, pero él no me había elegido a mí. Jamás me había designado: era súbdito del estado de jamás.

Los habitantes de jamás no tienen esperanza. El idioma que hablan es la nostalgia. Su moneda es el tiempo que transcurre: son incapaces de ahorrar y su vida se dilapida hacia un abismo llamado muerte y que es la capital de su país.

Los jamasianos son grandes constructores de amores, de amistades, de escritura y otros desgarradores edificios que contienen su propia ruina, pero son incapaces de construir una casa, una mirada, ni siquiera algo que se parezca a un hogar estable y habitable. Sin embrago, nada les parece tan digno de codicia como un montón de piedras convertidas en su domicilio. Una fatalidad les oculta esa tierra prometida desde el preciso instante en el que creen tener la llave.

Los jamasianos no creen que la existencia sea un proceso de crecimiento, una acumulación de belleza, de sabiduría, de riqueza y de experiencia; desde el momento de nacer, saben que la vida es disminución, pérdida, desposesión, desmembramiento. Se les otorga un trono con el único objeto de perderlo. Desde los tres años, los jamasianos saben lo que la gente de los otros países apenas saben a los sesenta y tres años.

De todo eso no habría que deducir que los habitantes de jamás son tristes. Al contrario: no existe un pueblo más alegre. Las más minúsculas migajas de gracia sumergen a los jamasianos en un estado de embriaguez. Su propensión a reír, a disfrutar, a gozar y a maravillarse no tiene paragón en este planeta. La muerte les acecha con tanta fuerza que tienen por la vida un delirante apetito.

Su himno nacional es una marcha fúnebre, su marcha fúnebre es un himno a la alegría: es una rapsodia tan frenética que la simple lectura de la partitura hace estremecer. Y, sin embargo, los jamasianos tocan todas sus notas.

El símbolo que adorna su blasón es el beleño.

Amélie Nothomb, Biografía del hambre, Anagrama, 2006.

Painted fibreglass, Hamra Abbas, Woman in black, 2008.

Al encuentro de las hadas

2008-12-10T18:17:00.006-06:00

Felix Aniversaire Laurel

shhh. aplausos, aplausos, yo sí creo en las hadas.
----------
Juliette, de diez años y medio, era mi sueño. Cuando le preguntaba qué deseaba ser de mayor, respondía: "Hada." En realidad, era un hada para toda la eternidad, como lo demostraba su hermoso rostro permanentemente en las nubes. Su mayor ambición era llegar a tener el pelo más largo del mundo. ¿Cómo no amar locamente a un ser animado con tan nobles propósitos?
Evalué mi situación: a mi alrededor, estaría en adelante mi madre, de la que nunca elogiaré lo suficiente su belleza solar, estaría mi encantadora hermana elfa entre las elfas -y estaría Inge, la sublime desconocida.

---
Una noche, el espectáculo fue un ballet: descubrí que los cuerpos podían servir para volar. Mi hermana y yo, a una sola voz, decretamos nuestra vocación de estrellas.

Amélie Nothomb, Biografía del hambre, Anagrama.
Matt Collishaw, Sugar and Spice, All Things Nice, This is what little girls are made of #8, 1998.

Respuesta al ilustre poeta Jorge A. Posada que no es el jugador de béisbol

2008-12-10T14:52:00.019-06:00

o el ex- idilio a ultranza de Alondra, Jorge, Yenni, Mariana y una mamá

http://costasinmar.blogspot.com/2008/12/24-de-agosto-parte-uno-ciudad-sin.html

Me llaman y me dice: mira este link. Mi insulsa respuesta.

Querido ya nada querido: JAPO; Jorge, Armando, alías Ulises Lima o como gustes mitomanearte:

Tuviste suerte, pagaste o tu mamá Gloria te sacó del apuro, jajajjajaja, pues no fuiste a la cárcel.

Afirmación: UNO estÁ solo porque en algún momento sintió asco.

Bien, lo que realmente da asco es ser:

Infiel a tu primera esposa, querer matarla, soñar con que muere y te liberas de Mariana e Ireneo. Oh! poeTA, acaso no desarrollas el bello arte del comunicar los sentimientos.
Robar el dinero de tu hijo, preferir que viva de la limosna de tu segunda mujer, de los abuelos, de los tíos, del esfuerzo real de su madre, mmm, de ti? Jamás. Buen estratagema de vida comprar libros a que tu hijo goce de una pensión, que coma de ti, que calce de ti...
Ser mitómano, decirle a tu idilio de Tlaxcala que eres un catedrático de la UNAM, juar, juar, juar, Oh!, perdone archivista poeta.
Ofender a los humanos que saben cosas que tu desconoces, te suena familiar, como: Gritar como loco en la calle a una mujer porque Bulmaro le enseñó cuestiones editoriales.
El inconveniente es y será que finges atmósferas, lástima que no las translades al papel, en donde los personajes (personas reales que se relacionan contigo) no saben de ti, sólo los involucras en la trama real-mental, pero el diálogo es mudo, un monólogo sordo, patrañas si sos mudo carita mía (ya no mia), si sos sáxeo, el azogue no refleja, trizas de vos.
(A partir de aquí la incisión me dolerá, ahhh avecilla) Jajajajaja, Nunca podrás aceptar que te di lindura de mi ser, amor, ja, ni siquiera sabías el significado de tu nombre Agricultor o Abejorro. Te pesa y simpre te pesará que la otredad haya pisado senderos que tu no has caminado, pero acaso tu no has hecho lo mismo. Pluralidad, cultura, resuenan en tu diccionario mental?
Se decía de mi amor único, tan preciado que te dejé surcar y preñar mi vientre SAGRADO, pero seguro lo has olvidado Oh! PoETA: Me sacaste una madruga con lluvia, en pijama, embarazada de 3 meses, amenazabas con romper el dinero del bebé, una angustía repentina, un sangrado repentino, un aborto repentino, un sacrificio repentino, ojalá tu valiosa vida supere la plusvalía de mi HIJO,
(RéQuiEM por el bebé MuerTO, por mi AMOR muerto) ----(POr Mi BEBé MuertO),
Oh! Poeta Mísera realidad, ja, acaso fue tu realidad? No. Tú no ingresaste al quirófano solo con los recuerdos de la unión, ni siquiera tu pródiga manía escribana podrá reconstruir el orígen de las raíces del alma, a tí no te inyectaron repetidas veces el cúello del útero, a ti no te insertaron varios supositorios en el ano, a ti no te introdujeron un cateter que carcomía la entraña, que supuraba sangre humana con cánticos de muerte, RéQUIEm Por el Bebé muertO.
Claro, nunca olvidaré tu apoyo incondicional, bien, citaré tus dulces sentencias:
"Yo no te embaracé, tu fuiste muy necia y si decides tener a tu hijo no cuentes conmigo, lo más que podría hacer por tí es darte una plaza de intendencia en la UNAM, confórmate con eso, es como si yo te pagara una pensión monetaria, es decir, tienes un sueldo por mi recomendación. Con las prestaciones CENDI y escuelas de la UNAM, ya pagué la educación de tu hijo y además te dan un vale de despensa con eso ya pagué la manutención y no me pidas más. Es como matener al niño."
Lo mejor de esto, sabes, es que me he vuelto más GRAnde de corazón, más Fuerte, qué va!!! sos sordo ex-carita mía.
Claro, lo de los repetidos golpes y sólo una denuncia los aluciné, ¿desearías volver a los juzgados? Me encanta la provocación, lo lúdico y lo marcial (Marte el belicoso),
ahhhhh, pero lo olvidaba, qué justicia acogerá a esta avecilla carente de sabor para el astro SOl, si sobre las conclusiones de la Suprema Corte de Justicia hacia Lidia Cacho fueron: "Sí hubo irregularidades en el proceso que se le siguió a la periodista, pero carecen de fundamento", es decir, si me madreaste, me intentaste asfixiar, me aventaste proyectiles de vidrio, una plancha, me pateaste, mmm algunos vidrios incrustado, mmm ah perdone señor Juez no recuedo con que mano me golpeaba, ni el segundo de la acción, derecha, izquierda. Señorita, haga memoria eso es fundamental, siendo sinceros lo tiene perdido no la mató, no está en el hospital, además no tienen hijos, usted es guapa, joven pídale perdón a sus padres y ya olvide esto. Ahhh, muchacha por qué no te comprendió era drogadicto, alcohólico, mujeriego. No, respondo, era lector, humanista anitihumano, seudo poeta que llora con Rojas y Pizarnik, con Almodovar, le da miedo Lynch, era, era... en sus palabras un hijo de puta tiernísimo ante Sada un lector empedernido ante él, un vacío que carcome.
Qué puedo esperar, una caridad de justicia, jajjajaja, lo peor, ex-bonito mio es que yo si te amaba, " hagas lo que hagas, si lo haces gozosamente, si lo haces amorosamente, si el acto de hacerlo no es puramente económico, entonces es creativo. Si, debido a eso algo crece en tu interior, si te produce crecimiento, es espiritual, es creativo es divino. Te vuelves más divino a medida que te vuelves más creativo." Mala pata nunca lo pudiste ver.

No me resta más que agradecer tus dulces palabras, la suave sensación de asco que te profiero, me empalaga el conducto digestivo del corazón-amor, me sublimo a tu versión de los hechos, como tu a la mía.

Si Larra ya había dicho de El casarse mal y pronto: "Todavía se quieren; pero en casa donde no hay harina todo es mohína; las más inocentes expresiones se interpretan en la lengua del mal humor como ofensas mortales; el amor propio ofendido es el más seguro antídoto del amor, y las injurias acaban de apagar un resto de la antigua llama que amortiguada en ambos corazones ardía; se suceden unos a otros los reproches; y el infeliz Augusto insulta a la mujer que le ha sacrificado su familia y su suerte, echándole en cara aquella desobediencia a la cual no ha mucho tiempo él mismo la inducía; a los continuos reproches se sigue, en fin, el odio."

Ahhhh, Carita cuántas veces te casarás mal y pronto: Mariana, Yenni, Alondra, Yenni, Lirva...

Gacetas, Mercurios volantes me redimen, José Joaquín Fernández me redime: (...) Querría sin embargo escribir con más moderación; pero el señor Uno no la conoce; y así, vim vi repellere licet. La fuerza con la fuerza se debe rechazar, porque no tiene otro escudo.
Bien hace quien su crítica modera,
pero usarla conviene más severa
contra censura injusta y ofensiva,
cuando no hables con sincero denuedo,
poca razón arguye o mucho miedo.

Basta de exordio y vamos al asunto, aventando la paja en que abunda la tal impugnación, y dirigiéndonos a lo que parece grano. (...)

jajajajjajaja Gracias por enseñarme a leer poeta, GRACIAS, sólo queda subrayar en palabras de Calvino que: toda interpretación empobrece al mito y lo ahoga; con los mitos no hay que andar con prisa; es mejor que se depositen en la memoria, detenerse a meditar en cada detalle, razonar sobre lo que nos dicen sin salir del lenguaje de imágenes. La lección que podemos extraer de un mito reside en la literalidad del relato, no en lo que añadimos nosotros desde fuera."

Imagen inmediata: Jorge Posada con una plancha a punto de descalabrar a Alondra Santamaría, bien dejaré la paja, me ceñiré a las efigies. Me pregunto ¿quién tendrá la versión original? ¿la única? ¿la virgen?

AUUUUUU, estoy despechada, herida, fémina ultrajada, Réquiem por el bebé muerto, me abren, escalpelos, bisturíes a la orden que esta ave se deja diseccionar, pero NUNCA mAtAr.

Oh!!! Poeta a tus órdenes estuve, ja. Oh, poeta aún te dejo mi amor desollado, mi vuelo de hada, buen camino, si hay camino, dharma, dakini, dharma para ti Posada.

Todo esto mis queridos lectores invisibles e indeseables es parte de los cuentos que me cuento.

Atentamente

(Alonda de la peste jajajja o en su cuarta acepción coloquial del miedo) No, eso ya no ex- carita mía. DAKINI, Alondra Luminosa

Textos de : Mariano José de Larra, José Joaquín Fernández de Lizardi, Ítalo Calvino, Osho, Jorge Posada. Fotografías: Richard Kagan, Reambent shears, 1992, gelatin silver print. En memoria del día que te hice el amor en un museo: Raw Footage, Aeronoutmik, 2006. Mixed media: Huda Lutfi, No to war, 2003.

hacer sábado en el corazón

2008-12-07T16:31:00.008-06:00

Subimos al camión escuchamos tu Ipod

----volamos con Likke-li -----------

te miro,

sabes que amo esa canción Uh ooh ooh Uh ooh ohh

observas mis acciones,

me gusta tu compañía.

Suena el celular, bien, adiós...adiós al cometa

Charlamos de lo lindo que es entrenar en la pista de noche en la grava con la lluvia con música.

deCiMOs BobADAs y pienso que nadar es el ejercicio más pleno, brazada a brazada, burbujas que emergen desde mi nariz, sirenas que cantan!!!!!!!!!!

¿Imaginas un Ipod del tamaño de un audífono con capacidad acuática para nadar?

mmm perdí la información de la fotografía.

Yo propongo un Fobaproatón

2008-12-06T13:49:00.007-06:00

El término del año y el inicio de nuevos planes o simplemente la continuidad del pasado que refuerza como pilote de nuestro transitar por el mundo.

Me turba la campaña del Teletón siempre me he preguntado si los fondos y la ayuda que dicen brindar a la comunidad es verdadera, digamos que en mi escala de valores un Fobaproatón ayudaría más a todaaaaa la nación. ¿No creen?

Al menos varios empresarios que evaden impuestos y aportan dinero a este "noble fin" ya habrían ayudado a pagar algo de la deuda externa.

¡¡¡¡¡¡9999 es la cuenta que ati te cuenta apoya a tu nación !!!!!!!

¿Quién se une?

Lambda print by: Claudia Rogge, Sperante, 2008

Uh ooh ooh uh ooh ooh uh ooh oooh

2008-12-06T11:28:00.003-06:00

***********************************************

Likke-li

Adiós Hombre cometa

2008-12-05T16:08:00.012-06:00

En mi vida se han quedado pocos hombres, me refieron a que se han anclado en mi corazón, anoche miraba el cielo en un paraje coyoacanense y recorda el pasado, cierta musicalidad entraba en mi oídos y pensaba que ellos son como cometas.

Tienen un núcleo poco denso y la atmósfera luminosa que les precede, envuelve o les sigue depende de su posición respecto del astro mayor: el Sol, ja. Además, su órbita es muy excéntrica.

Es decir, muchos de los cometas que se aproximan al Sol siguen órbitas elípticas tan alargadas, pero tan tan alargadas que sólo regresan al cabo de miles de años. Y cuando alguna estrella femenina pasa cerca del Sistema Solar, las órbitas de los cometas de la Nube Oort (indicios del origen del los cometas) se ven pertubadas, por ejemplo algunos salen despedidos fuera del Sistema Solar y otros acortan sus órbitas.

Hay una múltiplicidad de hombres cometa en la urbe pavorosa yo he conocido a dos clases de la TAXONOMÍA ASTRAl :

i)hombre cometa cRINITOs: aquel cuya cola o cabellera está dividida en varios ramales divergentes y los

ii)hombre cometa Periódicos: cometas que pertenecen al sistema solar y cuyas apariciones o perihelios ocurren regularmente.

Tal vez, en un par de años se me pase este viaje ácido que me cargo y tal vez, si la dicha me sonríe, algún hombre no cometa llegue de nuevo a mi vida. Tal vez, un día por este cielo ya no transite ningún cometa, ningún cuerpo celeste, tal vez, quizá llegue un ser terrestre a lo femosamente terrícola humaniode.

¿Existirá?

¿o mejor sigo con mi soledad?, ahhhhhhh, en el fondo nO quierO estAr Sola. Claro, que estoy a favor de la efigie femenina radiante, fuertota, autosuficiente.

bIEn, supongo saben a que tipo de soledad me refiero, queridos lectores invisibles. Esperaré a que las nubes roten. Un poco de rotación y translación , de 80 veces nadie y aguardaré...

P.D. Gracias a Carry y Chris que emularon con sus voces la luna de Alaska en los Viveros, buen viaje mexicano a lo extranjero.

3 C-prints by: Jonathan Monk, The day before yesterday, yesterday and today, 2002.

2008-11-27T18:35:00.003-06:00

Lo QUE sE enTIERRA VivO nO DuerMe BieN

Césare Pavese

Keith Carter, Boy and hawk, 2005.

Para: NaRi

2008-11-27T17:36:00.010-06:00

Que un día (que creo ya llegó) teja la red de la vida como hacedora de su luz y no como prisión.

Con todo mi amor mucha merde.

Gelatin silver toned by: Cathy Spence, Spider web, 2002.

Eras una flor que ocupaba toda la sala

2008-11-27T17:16:00.009-06:00

Eras una flor que ocupaba toda la sala

eras un melón que pretendía suplantar al sol

exhalabas un aroma que prometía jugos dulcísimos

pero una vez ya no estuviste más

y cuando pienso en eso pienso que

el sol quemó la flor y evaporó el jugo

y lo único dulce que existe hoy es tu recuerdo.

poema de Carlos Ardohain

Fotografía de: Abigail O´Brien, How to butterfly a leg of lamb.

Se me ha perdido un hombre

2008-11-27T16:18:00.005-06:00

Se me ha perdido un hombre.

Y lo busco por cifras y guitarras,

por rostros y entrepisos,

en el cielo,

en la tierra,

dentro de mí.

Se me ha perdido un hombre.

Y me he quedado temblando

como quien no come sino polvo,

como quien ya extravió la sombra.

Pero no,

que no,

que no me ayudan a buscarlo.

¿A quién le importa si su mirada

ha derrotado al tiempo?

¿A quién le importa aquella piel

con ganas

de la luz?

¿A quién le importan unos labios transparentes

que no tuvieron hambre,

unas piernas que sólo corrían al amor?

Se me ha perdido un hombre.

Y todos ríen,

se entretienen,

sudan,

mastican,

se desenvainan por las noches;

despreciativos,

inefables,

maromeros,

unánimes,

como si sólo se hubiese caído un alfiler

o la hoja más seca

del árbol del bien y del mal,

como si la muerte no hubiera entrado

a destiempo

en nuestra casa.

Y yo pensando que era demasiado joven,

que reunía láminas y piedras,

pedacitos de mundo,

hierros,

cosas del mar.

Yo pensando en la grandeza de criatura,

en cómo miraba Venus al atardecer,

en cómo cayó en la trampa.

Yo pensando

en dónde está la mitad del cuerpo mío,

en quién va a cantar ahora para quitarme

el miedo,

en las veces que no nos besamos

y en las que nos besamos,

en sus ojos coléricos frente a la injusticia,

en ese silencio con que me responde,

en la herida que nunca le cosí,

en sus manos.

Se me ha perdido un hombre.

¡Ayúdenme a buscarlo!

Pronto...

Siento frío.

Aquí no hay lámparas ni claves,

no tengo redes

ni computadoras.

No tengo flechas ni radares.

¿Dónde está?

¿Intenta ser mi sombra el desvalido?

¿Se me ha vuelto invisible entre gusanos?

Poema de Carilda Oliver Labra

mmm tiene una construcción sintáctica de dativo ético y qué!!!! (Disculpen lingüistas.)

Photo on PVC by: Manuel Granados, Sin título, 2007.

Memorias del Subdesarrollo

2008-11-25T17:10:00.005-06:00

Uno busca siempre la repetición de todo lo agradable que ha probado en la vida: ahí estÁ la tRaMpA. Sufre cuando no lo tiene y si lo tiene el MiEdO a PerderLo es de EsPanTo.

La mirada de otros puede cambiarle la vida por completo a uno.

Entonces me puse a mirar a las mujeres. A fijarme en la que encontraba por donde iba caminando. Lo más extraordinario de la mujer cubana es que siempre te mira a los ojo, nunca rehúye deJarse TOCAR y tOcArTe con los ojos...

En Memorias del Subdesarrollo, Edmundo Desnoes.

Fotografías de: Frank Horval, Givenchy Hat, Paris, 1957, gelatin silver print.

2008-11-25T15:51:00.004-06:00

FATALIDAd ansiolítTICA catastrófICA ...

Hombre amargo, la tila no calma, vertebrada a punto de llorar,

mamífero al borde del hastío,

hada sin sol, encanto o hechizo.

¡Cómo te extraño! Dolooooooooor!!!!!!!!!!!!!!!

*******************************

De nada SIrve DecirlE a NaDiE alGo qUe nO se SIeNte y no PuedE eNteNdeR.

O. Wilde

Mixed media por: Lin Tianmiao, Initiator, 2004.

Para nuestra hijita

2008-11-25T15:04:00.007-06:00

Mayab 15 de febrero de 1982

Allí estás recostada

con el rostro perfecto y limpio

contrayendo los ojos
y los músculos de la cara,
el sol te acaricia
el cuerpo tan pequeño,
yo te miro abrazado al viento
y adivino el momento en que
fuiste forjada
por un sol de oro
y torbellinos de arena oscura.

Hermosa y nueva,
perfectamente recortada sin
los vicios de nuestro tiempo
dormitas,
bostezas,
¿qué será de tu vida hijita amada
y de todos nosotros
tus padres?

Esa pequeña boca que gesticula
un tibio aliento
¿a quién le besará el calor
y las inquietudes?
Cuidate de los carros al atravesar la calle
me dan ganas de decirte
con tu vestido de azul y blancas grecas
no sería alegre que rodaras por el suelo
no te mueras así ,
no así, como todos
qué importa si temprano o tarde,
pero, no te mueras con la cabeza
vacía
y el corazón hinchado de desasosiego.

Parece sueño,
queremos verte bailar
que como tu mamacita y sus hermanos,
es decir, que somos nosotros
que siempre hagas lo que se te de la gana
limpia de polvo y paja
completa de color y conciencia
atendida por tu perfecta luz
del instante que ahora brilla.

Quisiera aconsejarte cosas
pero, no quiero,
mejor te veo,
te amo,
te sonrío y me postro altivo
con la humildad poderosa de una aurora,
alondra o azucena
que doblega y tuerce dulcemente
al sol
cada vez que este sube.

Mejor una tarde jugamos
y otra respeto tus hazañas
y más allá
quién sabe,
tal vez, me entierres y reces algo,
algo como eso de "All you need is love",
o algo de Pink Floyd y Lennon
tal vez, te recuerde a Li-Tai-Po
o Adán y su vida
o un Zapata maravillado de alegría.

No sé que podamos ser para ti
cuando nos veas
de cabello largo
dictando clases o cerrando un escenario,
no sé qué sera de nuestros amores tan diferentes
y nuestros ojos hondos.
Pancho querrá cantarte,
Lalo te dará natilla y turrón
o un huipil de Oaxaca y Tlaxcala,
yo no sé,
se me ocurre todo
instantes de ayuda,
secretos a voces
entre nosotros y la montaña.

Ella besará tu cuello
antes de que caiga el día.
Ellos dos te aman
se recogen en un nido
aprisionan la noche y el alba
para cobijar con su amor de estrellas
el blanco manto de tu sonrisa bella.

Duérmete un rato
vendré más tarde para jugar contigo,
me iré a las rutas del corazón y la distancia
aguarda un poco
ya estaré contigo
niña blanca, hermosa, bella
recién nacida.

Benjamín Santamaría

La última novedad (Soriana)

2008-11-22T12:54:00.012-06:00

a mi convaleciente nación

Reconozco que soy muy intolerante, lo acepto públicamente, sin embargo en mi intento de ser un mejor humano añoro lograrlo.

Y cuando veo cosas, como la que relataré, en la urbe pavorosa me desconciertan...
Fui a un súper mercado y al guardar mis pertenencias en la paquetería miré un letrero con una sutil advertencia:

ESTIMADA CLIENTELA:

LA EMPRESA NO SE HACE RESPONSABLE POR

PERTENENCIAS CON UN VALOR MÁXIMO

DE $30 PESOS.

TODA FICHA EXTRAVIADA TIENE UN COSTO

DE: $100. GRACIAS POR SU COMPRENSIÓN

Que chichurris salieron?

1.- Si no aceptan cuidar objetos con un valor máximo de $30 pesos, entonces que asuman la responsabilidad de dejarnos pasar con las pertenencias que rebasen esa suma, es decir, advierten que pueden robar, hurtar, extraer (y demás acciones ponzoñosas) las pertenencias de la clientela y no responderán con honradez.

2.-Exigen que uno no les robe, hurte, extraiga y un largo etcétera, los artículos de vendimia, pero ellos si lo harán. ¿Apecio?

Pienso qué tipo de respuesta me podría dar Carlos Mota respecto a esta actitud empresarial, digo por si ya lo olvidaron el Honorable Señor profiere cualidades magnánimas al sector empresarial (tampoco olvidemos que toda la nómina de Filosofía y Letras fue, es y será guerrillera).

Sr. Mota y demás empresarios si no pueden o quieren ser responsables por las pertenencias ajenas de quienes les mantenemos el changarrito, por qué no asumen la consecuencia de que el cliente acceda al recinto mercantil con todo lo que rebase la suma establecida, para salvaguardar las pertenencias de sus garras.

3.- Las personas triviales, como yo, no andamos por la vida con las facturas, recibos y demás comprobantes fiscales que justifiquen el monto de los objetos de uso cotidiano. Entonces, si yo dejo mis múltipes artículos que sumen en total $30 pesos, tendré que demostrar que sumaban $30 pesos para que me paguen en caso de daño o robo.

4.-Y además si pierdo la ficha que es de cartón pintada con un marcador y sellada con cinta adhesiva, materiales que no valen $100 pesos, también me robarán dinero. Ja, vaya treta.

5.-Y para rematar el triste panorama, queridos lectores invisibles si no acreditamos un consumo superior a $100 pesos no nos sellarán el boleto de estacionamiento ahhh y también nos agradecerán ser tolerantes, porque nosotros debemos ser tan, tan pero, tan COMPRENSIVOS.

Gracias por su compra, regrese pronto.

"Soriana aPecio por tI"

La fotografía de: Bob Adelman, Woman awaits voter registratio test during voter registration, 1963.

2008-11-22T12:41:00.005-06:00

Odio y amo. ¿Por qué hago yo esto?, preguntas acaso.

Yo no lo sé, mas lo siento y ello me causa dolor.

Catulo

Fotografía de: Rosy rox, Sturk Rot, 2005

Just a Pefect Day

2008-11-10T17:01:00.011-06:00

La historia me dejó conocerte en 1998, ya no eras la moda, pero desde el primer bemol resuenas aquí.

¿Se siente cómodo en estos eventos ( un recital en Barcelona)? Quiero decir, en comparación con la tensión que supone actuar con una banda?
Es más tranquilo. Puedes expresar matices que se pierden cuando estás rodeado de instrumentación. Si he tenido tiempo para prepararme la lectura y el sonido está cuidado, no hay miedo escénico. Además, equivale a volver a casa. Siempre DijE quE inTENTAba aPortAr una SENSIBILIDAD al rock and roll, pero NaDiE me entendía. TODAVíA no estoY seGurO de que me EnTiEnDaN.

Es una lástima que en estas "obras completas" se incluya tan poca prosa. Estoy pensando en aquel perceptivo texto suyo de 1970 donde reflexiona sobre las muertes de Jimi Hendrix, Brian Epstein, Brian Jones y Janis Joplin. ¿Le gustó?
En aquel tiempo yo necesita dinero. Trabajaba con mi padre (un contador) y él no era muy generoso. Durante un momento de debilidad jugueteé con la idea de convertirme en periodista profesional. No hubiera aguantado. Recuerdo que me encargaron que escribiera un encomio de Jim Morrison (cantante de The Doors, fallecido en 1971). Hasta ahí podíamos llegar, pensé.

¿No le gustaban The Doors?
Eran basura de Los Ángeles, basura pretenciosa. Y Morrison, un tonto.

¿No cree que, al igual que usted con The Velvet Underground, Morrison rompió los esquemas de lo que se podía cantar en el rock?
No hacía más que reciclar letras del blues. Iba de dios sexual y no habría resistido una noche en la Factory.

¿Cree que la industria discográfica estadounidense ha entendido quién era realmente Lou Reed?
(Sarcástico) No me gusta hablar mal de los muertos. La InDuStRiA del discO estÁ muerTA.

¿Deriva placer del hecho de torturar a los oyentes?
No es eso. Me encanta burlar las expectativas de ese público que busca al artista decadente. ¿Sabes lo que decía Frank Sinatra? Que si fuera cierta la décima parte de las cosas que se contaban sobre él, habría terminado en un zoológico. Lo mismo en mi caso. Tengo 65 años y todavía puedo ROMPER BARRERAS SÓNICAS.

---
Me gusta la información basada en la realidad. Tengo conocidos que se refugian en las teorías de la conspiración, yo mismo me he pasado días indagando por Internet, pero terminas en una indeterminación que te conduce a la locura. Finalmente, mi concluisión es que la Administración de Bush no era lo suficientemente inteligente para montar algo como el 11-S. No hablo ya de mantenerlo secretO.

Usted ha construido su personaje público. En los setenta y en los ochenta era el ´rock´n´roll animal´(así se titulaba el primer disco en directo, de 1974). Y ahora le vemos cómodo en eventos de alta cultura.
Mi personaje se convirtió en algo grotesco. Estoy pensando en algunos cómics que se editaban en España, donde yo era una especie de Conde Drácula del rock. Mi vida no era tan ... interesante (risas). Me resulta divertido burlar los etereotipos, tratar con políticos o con representantes del mundo académico.

fotografía con derechos de autor de: Snappen, 2005.
"Lou Reed "Mi personaje se convirtió en algo grotesco"", Manrique, Diego A., El país, domingo 9 de noviembre de 2008, núm. 1,676.