Qué vida singular

y que espíritu, devotamente desarrollado.

En lo divino creen

únicamente aquellos que lo son.

Hölderlin

En el espacio ni la menor idea de quién es la fotografía.

Blues de la casa

En mi casa están vacías las paredes
y yo sufro mirando la cal fría.
Mi casa tiene puertas y ventanas:
no puedo soportar tanto agujero.





Aquí vive mi madre con sus lentes.
Aquí está mi mujer con sus cabellos.
Aquí viven mis hijas con sus ojos.
¿Por qué sufro mirando las paredes?




El mundo es grande. Dentro de una casa
no cabrá nunca. El mundo es grande.
Dentro de una casa -el mundo es grande-
no es bueno que haya tanto sufrimiento.


poema de Antonio Gamoneda
fotografía de: Alexandra Bolzer, Moments of (f) distortion, 2008.

La realidad y el deseo

a Luis Cernuda

La realidad, sí, la realidad,

ese relámpago de lo invisible

que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.

Es este territorio engalanado por las

burbujas de la muerte.

Es esta larga mesa a la deriva

donde los comensales persisten

ataviados por el prestigio de no estar.

A cada cual su copa

para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.

A cada cual su plato

para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.

Y cada dos la división del pan:

el milagro al revés, la comunión tan

sólo en lo imposible.

Y en medio del amor,

entre uno y otro cuerpo la caída,

algo que se asemeja al latido sombrío

de unas alas que vuelven desde

la eternidad,

al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:

un sello de clausura sobre todas las

puertas del deseo.

Olga Orozco

Oil on linen, framed por: Cris Brodan, The Jean Genie, 2005.

Visita

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo,
la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.
Cuando venga a buscarme,
díganle:"se ha mudado".

Oliverio Girondo
Oil and silicon on canvas by: Martin Kippenberger, NYZRA, 1985.

Distancias olvidadas

i
Los que llegan no me encuentran,
los que espero no existen.
ii
Recibe este rostro mío, mudo, mendigo.
Recibe este amor que te pido.
Recibe lo que hay en mí que eres tú.
iii
Aunque es tarde, es noche,
y tú no puedes.
Canta como si no pasara nada.
Nada pasa.
iv
aún no es ahora
ahora es nunca
aún no es ahora
ahora y siempre
es nunca.

v
DESTRUCCIONES

xxxxxxxxxxxxxxxxxen besos, no en razones
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxQuevedo
Del combate con las palabras ocúltame
y apaga el furor de mi cuerpo elemental.
vi
Tú eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio.
Tú haces de mí vida
una ceremonia demasiado pura.

Alejandra Pizarnik
Oil on canvas by: Christop Ruckhörle, Lake at sunset, 2004.

The Breast

This is the key to it.
This is the key to everything.
Preciously.
I am worse than the gamekeeper's children
picking for dust and bread.
Here I am drumming up perfume.
Let me go down on your carpet,
your straw mattress -- whatever's at hand
because the child in me is dying, dying.
It is not that I am cattle to be eaten.
It is not that I am some sort of street.
But your hands found me like an architect.
Jugful of milk! It was yours years ago
when I lived in the valley of my bones,
bones dumb in the swamp. Little playthings.
A xylophone maybe with skin
stretched over it awkwardly.
Only later did it become something real.
Later I measured my size against movie stars.
I didn't measure up. Something between
my shoulders was there. But never enough.
Sure, there was a meadow,
but no yound men singing the truth.
Nothing to tell truth by.
Ignorant of men I lay next to my sisters
and rising out of the ashes I cried
my sex will be transfixed!
Now I am your mother, your daughter, your brand new thing -- a snail, a nest.
I am alive when your fingers are.
I wear silk -- the cover to uncover --
because silk is what I want you to think of.
But I dislike the cloth. It is too stern.
So tell me anything but track me like a climber
for here is the eye, here is the jewel,
here is the excitement the nipple learns.
I am unbalanced -- but I am not mad with snow.
I am mad the way young girls are mad,
with an offering, an offering...
I burn the way money burns.

Anne Sexton

Silver gelatin print by: Maria Robertson, Untitled Nude 3, 2007.

Mes del bebé muerto semana No.1/ The poet of Ignorance

Perhaps the earth is floating,

I do not know.

Perhaps the stars are little paper cutups

made by some giant scissors,

I do not know.

Perhaps the moon is a frozen tear,

I do not know.

Perhaps God is only a deep voice

heard by the deaf,

I do know.

Perhaps I am no one.

True, I have a body

and I cannot escape from it.

I would like to fly out of my head,

but that is out of the question.

It is written on the tablet of destiny

that I am stuck here in this human form.

That being the case

I would like to call attention to my problem.

There is an animal inside me,

clutiching fast to my heart,

a huge carb.

The doctors of Boston

have thrown up their hands.

They have tried scalpels,

needles, poison gasses and the like.

The crab remains.

It is a great weight.

I try to forget it, go about my business,

cook broccoli, open the shut books,

brush my teeth and tie my shoes.

I have tried prayer

but as I pray the crab grips harder

and the pain enlarges.

I had a dream once,

perhaps it was a dream,

that the crab was my ignorance of God.

But who am I to belive in dreams?

Anne Sexton

La fotografía de: Dash Snow, Untitled (Jesus loves u), 2003.