¿Qué es la vida?

Es el estallido de una luciérnaga en la noche.

Es el resuello de un bisonte en invierno.

Es una pequeña sombra que corre por la hierba y desaparece con el sol poniente.

Dicho por Crowfoot (Garra de cuervo) jefe guerrero de la Confederación de los indios Pies Negros (1877).
MIxed media on wood panel by: Jane Ash Poitras, Chiefs, Presidents and Elder, Canadá, 2009.

-¿Te da miedo la oscuridad?- Preguntó esperanzada.
-Sí- dijo Roselyne.
-¡A mí no!
-En la oscuridad, veo bestias monstruosas.
-Yo también. Pero me gusta.
-¿Te gustan los dragones?
-¡Sí! Y también los murciélagos.
-¿No te dan miedo?
-No. Porque yo soy su reina.
-¿Cómo lo sabes?
-Lo he decido.
A Roselyne aquella explicación le pareció admirable.
-Soy la reina de todo lo que se ve en la oscuridad: las medusas, los cocodrilos, las serpientes, las arañas, los tiburones, los dinosaurios, las babosas, los pulpos.
-¿Y no te dan asco?
-No. Me parecen hermosos.



Nothomb Amèlie, Diccionario de nombres propios, Barcelona, Anagrama, 2004. pág. 49. (Panorama de narrativas, 563)
Serigrafía por: Robert Longo, Wave, 2003.

Esferoidal

Antes de llegar a ser y antes de llegar

a hogar alguno,

su alma, con un dedo sobre los labios,

y todo él en blanco,

como la noción de invierno

que desborda las capas de nieve.

Su larga espera de puente sin río, y

tan de sí mismo que,

de serle posible, naciera sin cuerpo,

de la unión solitaria de dos faltas.

Así,

él o yo, da lo mismo que tú,

y todos escuchamos ese lirio mecánico

que respira debajo del navío.

Después de un banquete tan agudo,

todos los mármoles ruedan desenredándose,

y un millón de nosotros,

fumando juntos en el gran inconsciente subterráneo.

Porque absorbidos en la flor compuesta,

te comemos un poco, dios mío, y otro poco

te exhalamos hacia las Hecatombes.

Dávila Andrade, César, Material de lectura, Breve Antología. México, Direccción General de Difusicón Cultura, UNAM(Serie de Poesía Moderna, 22)

Etching with hand water coloring by: James Ensor, The winds, 1888.

Martas cibelinas

Yo, señor, salí de Rusia por Crimea.
Era en 1919.
Hacía diseños vanguardistas para los ballets.
Pintaba colores infames, excesivos, caucásicos,
y vestía con delicado exotismo...
En Estambul, primero,
viví la miseria de amores sin dueño.
Era fácil. Divinamente fácil.
La tela blanca, fresca, sienta lujos en la piel oscura.
Pero también llegó al desorden.
Fui a Londres -vía Plymouth-
y luego a París (el inevitable París, toldos de perla)
donde pasaba tardes cansinas en un restaurant
y noches desgalichadas, obtusas, moradas de lujo,
con vodka barato y blinis mal hechos,
y caballeros a la antigua usanza
que pedían a ese mínimo lujo -y mi cintura-
el dulce perdón de los pecados...
Pecadores cuantos vivimos -decía el viejo Pope-
sólo en la caridad hay salvación.
Soñábamos en la patria lejos. En días de nieve y oro.
Días de troikas y pieles blancas,
amores de armiño, adolescentes, isbas, sones de
la melancolía
vuelta perspectivas neoclásicas, cúpulas bulbosas...
Han pasado -querido señor- más de setenta años.
Casi todos han muerto. Son nietos, sobrinos, otros, lejos,
nadie.
Yo no he cambiado apenas. He perdido la cuenta. Casi no
sé mis años.
Vivo en España. Estuve en Porto. Volví a Berlín.
Ya sólo sé que todo es exilio.
Sólo que mi patria no existe. Que la patria -si es- está
muy lejos.
Sólo sé que todo es provisión. Esperanza, futuro, nada.
Sólo sé que cambiaré de pisos y ciudades,
siempre con recibos de la luz pendientes,
con viejas botellas de vodka en los rincones,
periódicos sin fecha, libros gastados, húmedos,
palabras de una lengua ausente...
Siempre sin fe, aguardando, sin esperanza, atentos.
Sólo sé que hay pisos estrechos,
nombres falsos, oscuros uniformes,
títulos vanos, inventos de aquel reino, frases falsas del
Emperador.
Recuerdo de orgías que no existieron nunca.
Música en palacios de deshielo, violines sin cuerdas...
Sólo que no volveré nunca.
Sólo que no soy de ningún sitio.
Que nunca estuve donde creí estar. Que nada sé,
y que la ilusa patria no existió ni existirá,
ni es posible.
En un perpetuo otoño, los quinqués dan una luz muy
tibia.
Crees en una casa. Pero toda casa está vacía.

Poema de Luis Antonio de Villena

Serpentine sculputere by: Quaraq Nungushuitoq, Dancing bear, Canadá, 2008.

El mar tiene la forma de mi amor

El día no quiere despertar,

en ti mis sueños se prolongan 

lo real imaginario

vivo despierto en tu diluvio 

trébol de tiempo de una sola hoja

de ti a mi sueño 

no hay distancia

te había soñado pero eras real...

Cuando no estás me acompañas

y porque eres verdad puedo tocarte...

El mar tiene la forma de mi amor

llueve dentro de mí tu rosa bárbara

tu carne es mía bajo la guillotina

besamos el sol cuando nos besamos

gracias doy a la vida

tu amor tiene la forma del mar.

Fragmento de: Luis Cardoza y Aragón.

Gelatin silver print by: Toshio Shibata, Gibson Dam, Lewis and Clark County, MT, 1996, Japón.

Memorias del Subdesarrollo

Uno busca siempre la repetición de todo lo agradable que ha probado en la vida: ahí estÁ la tRaMpA. Sufre cuando no lo tiene y si lo tiene el MiEdO a PerderLo es de EsPanTo.

La mirada de otros puede cambiarle la vida por completo a uno.

Entonces me puse a mirar a las mujeres. A fijarme en la que encontraba por donde iba caminando. Lo más extraordinario de la mujer cubana es que siempre te mira a los ojo, nunca rehúye deJarse TOCAR y tOcArTe con los ojos...

En Memorias del Subdesarrollo, Edmundo Desnoes.

Fotografías de: Frank Horval, Givenchy Hat, Paris, 1957, gelatin silver print.

Sentir de Medio Oriente

Jamás planeé entrar en el amor

mi historia con las mujeres

es decreto y destino.

Cómo me sorprendió que el amor de una mujer

me convirtiera en rosa

siendo piedra.

-------------------------------------------------

Es inútil escribir, amigo mío,

mi sentimiento es más fuerte que mi lenguaje,

mi amor por ti precede a mi voz,

precede a mi garganta.

Es inútil escribir mientras sean mis palabras

más grandes que mis labios

y odie todos mis escritos.

Mi problema es que tú eres mi problema.

Kabbani, Nizar. El libro del amor. Hiperión, Madrid, 2001.

Silkscreen on lead by: Eva Schlegel, Untitled (063), 2005.

The song of the white bindweed fairy

O long stems that twine!

O buds, so neatly furled!

O great white bells of mine,

(None purer in the world)

Each lasting but one day!

O leafy garlands, hung

In wreaths beside the way- -

Well may your praise be sung!

Ilustracción de: Cicely Mary Barker.

Regalo de Cheefoska cuando fue de viaje a Inglaterra.

¿Camino?

"Lo que ahora no alcanza la perfección, la alcanzará en un intento posterior o reiterado; nada de lo que abrazó la historia es pasajero, y a través de transformaciones inumerables renace de nuevo en formas siempre más ricas."

Novalis

Pencil on newspaper by: Christian Holstan, Defending Decisions, 2005.

Después de la guerra

El último ser humano vivo lanzó la última paleta de tierra sobre el último muerto. En ese instante mismo supo que era inmortal, porque la muerte sólo existe en la mirada del otro.

Alejandro Jodorowski (un acuario más).

Oil on canvas by: Amy Bessone, Eunuch, 2008.

Misterios del tiempo

Cuando el viajero miró hacia atrás y vio que el camino estaba intacto, se dio cuenta de que sus huellas no lo seguían, sino que lo precedían.

Alejandro Jodorowski (un acuario más).

El tiempo y los ríos no corren para atrás

¨El tiempo pasó. Pero, el tiempo se divide en muchas corrientes. Como en un río, hay una corriente central rápida en algunos sectores y lenta, hasta inmóvil en otros. El tiempo cósmico es igual para todos, pero el tiempo humano difiere con cada persona. El tiempo corre de la misma manera para todos los seres humanos; pero todo humano flota de distinta manera en el tiempo."

Kawabata, Lo bello y lo triste.

Madera de: Brian Griffiths, Beneat the stride of gigants, 2004.

Frases de un cuaderno viejo...

p/22 "El arte no puede cambiar la vida. En cualquier caso, no la mía."

p/66 "Los grupos humanos de un mínimo de tres personas tienen una tendencia aparente, espontánea a dividirse en dos grupos hostiles."

p/86 "Vivir sin leer es peligroso, obliga a conformarse con la vida, y uno no puede sentir la tentación de correr riesgos."

p/93 "Eso es la deseperación. Algo glacial un frío y una soledad infinitos. Hasta entonces, nunca había entendido que la desesperación era fría, siempre la había imaginado ardiente, vehemente, violenta. Pero no. La deseperación era eso: UN ABISMO sin fondo de oscuridad helada, de intolerable soledad. Y el pecado de desesperación del que hablan los sacerdotes era un pecado frío, que consistía en aislarse de cualquier contacto humano, cálido y vivo."

p/103 "La felicidad es cosa delicada (...) es difícil encontrarla dentro de nosotros, e imposible encontrarla en otra parte."

p/108 "A falta de amor no se puede santificar nada."

p/114 "Acumulamos recuerdos para sentirnos menos solos en el momento de la muerte."

p/148 "Las relaciones humanas no son tan complicadas como las pintan: a menudo son irresolubles, pero no complicadas."

Michel Houellebecq, Plataforma, Anagrama.

Óleo en madera de: Dirk Skreber, Untitled, 1997.

ENDIMIÓN: No digamos su nombre, no tiene nombre. O tiene muchos, no lo sé.

EXTRANJERO: ¿Qué quieres decir con eso?

ENDIMIÓN:¿Has conocido alguna vez a una persona que fuese muchas cosas en una, que las llevase consigo, que cada uno de sus gestos, que todo lo que tú pensaras de ella encerrase cosas infinitas de tu tierra y de tu cielo, y las palabras, recuerdos, días idos que no conocerás nunca, días futuros, certezas, y otra tierra y otro cielo que no te es dado poseer?

EXTRANJERO: He oído hablar de esto.

ENDIMIÓN:Oh, extranjero, ¿Y si esa persona fuese la fiera, la cosa salavaje, la Naturaleza intocable, lo que no tiene nombre?

EXTRANJERO: Hablas de cosas terribles.

Cesare Pavese

Mixed Media de: Zhang Huan, Donkey, 2005.