sábado, 26 de julio de 2008

La realidad y el deseo


a Luis Cernuda

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.
Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las
burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten
ataviados por el prestigio de no estar.
A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan
sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío
de unas alas que vuelven desde
la eternidad,
al pulso del adiós debajo de la tierra.
La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las
puertas del deseo.

Olga Orozco
Oil on linen, framed por: Cris Brodan, The Jean Genie, 2005.

Visita

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo,
la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.
Cuando venga a buscarme,
díganle:"se ha mudado".

Oliverio Girondo
Oil and silicon on canvas by: Martin Kippenberger, NYZRA, 1985.

jueves, 24 de julio de 2008

Será este clima


Será este clima que me arrastra de nuevo al influjo de las sensaciones o las entrañas que me habitan enloquecieron contagiando al cerebro y al corazón. Salamiento con tierra de cuatro panteones o qué demonios me sucede.


Los lenguajes inventados, señas ocultas, un pulpo moderado, una llamada, un sueño marítimo las olas como homenaje a Dalí, una banca en plena ceremonia, una granada que comerás, materiales de construcción, un interior musulmán. Esta vez la vida bifurcada trae ráfagas de unidad en la respiración.


¿Por qué tardaste tanto?

Electrical wire, paper, acrylics and fabric by: Jorge Mayet, Entre dos aguas, 2008.

Redes humanas




En pocos días veré de nuevo a mis colegas de la adolescencia. Confieso que he dormido poco pensando en cómo será el encuentro, una década de distancia nos trasforma en lo que, quién sabe qué, somos ahora.

Redes humanas, alianzas rotas, parchadas o unidas en la posteridad estarán allí. ¿Cómo éramos hace diez años? ¿Qué pensábamos? Se han cumplido las expectativas como diría G. Rojas: cuántas estrellas han pasado por nuestras vidas. También, están las ausencias que se bifurcan en voluntarias y obligadas, Pavel, Alexis fermoso.

El anecdotario más bobo o el más rudo que me marcó. El despertar coorporal, el miedo al Estado, notar la otredad, definir---me---los, atisbos de emancipación, el poder de las alianzas en el alma, la capacidad de discernir lejos de casa. La herencia cobra vida y se acerca en rostros, charlas, melodías, chistes, silencios. Encuentro que me petrifica.

Esta vez no huiré, regreso con mi década en ojos con mi nueva visión del mundo y me postro a aprender de ustedes camaradas de viaje terrenal.
Oil on canvas by: Yin Zhaohui, Untitled (fingers), 2007.

sábado, 12 de julio de 2008

En tiempos de opresión prefiero la locura.


"Tengo la terrible necesidad de una religión. Por eso salgo de noche a pintar las estrellas."


texto y óleo de: Vicent Van Gogh, La noche estrellada, 1889.

martes, 8 de julio de 2008

Sicomoro



Invisibles
bajo una astilla de sicomoro
revolvemos los tiempos
memoriosos de aguaviento
perpendicular
sobre
las
algas
que
me
habitan
dispersas mis instantes fantasmas
mi casa sin hombre.


poema de: Marijosé Pérez Lezama

sábado, 5 de julio de 2008

¿Morir de amor es posible?


Como ya lo he dicho varias veces la música me hace levantar las alas y mirar al cielo. Björk ha significado mi vida de una manera excepcional, me hace soñar a lo lindo, sentir cómo late el corazón, desear el devenir, la construcción, la emancipación diría Nari fermosa.


Pero, también existe música que deja pistas y al seguirlas mi espíritu a veces , no sabría definirlo de otra manera, se estremece. Me dan ganas de perderme, de irme, de renunciar.


Amor. Vaya tema recurrente, vaya sensación mortífera. No me explico cómo la poeta y cantante Violeta Parra pudo suicidarse, después de escribir "Gracias a la vida" , simplemente no lo entiendo, no encuentro una relación. El misterio de pasar del éxtasis al declive total.

Escuchar gracias a la vida que me ha dado tanto o "Volver a los 17", leámos, si se puede escuchemos:

"Volver a los 17 después de vivir un siglo es como descifrar signos sin ser sabio competente, volver a ser de repente tan frágil como un segundo, volver a sentir profundo como un niño frente a dios, eso es lo que siento yo en este instante fecundo, se va enredando, enredando como en el muro la hiedra y va brotan, brotando."


"Lo que puede el sentimiento no lo ha podido el saber, ni el más claro proceder , ni el más ancho pensamiento, todo lo cambia el momento cual mago condescendiente, nos aleja dulcemente de rencores y violencia, sólo el amor con su ciencia nos vuelve tan inocentes. (...) El amor es torbellino, el amor con sus esmeros al viejo lo vuelve niño."

Por qué ese sentimiento vital es mortal, por qué? De nuevo los demonios muestran sus fauces, me petrifica el terror, el alma me dolió, ahora renace y me niego a jugar este proceso sin reservas, sin paracaídas. Pero, me es inherente, inexorable.
No lo olvido, no es posible: la niña de Guatemala, María del Refugio Rojas y sus brillosas, Violetica, Antonieta Rivas Mercado, Virginia Woolf y muchas más que la Historia no menciona.


Si el amor es perenne que llegue. Lo acepto. Y si el amor nunca muere que mute el sentimiento. Universo no quiero ser ninguna emulación. Un hombre, un falo no pueden justificar mi existencia. Me niego, gritOOOOOOOOOOOOO No, no, no.

Vida dame fuerza. ¡Cobíjame, ayúdame!
Oil on canvas by: Zhang Haiying, Anti-Vice campaign (series 001), 2005.

Mutación espiritual o artilugios para vivir



La vida me sigue sorprendiendo. No es que me sienta tocada por los dioses, tampoco pienso que llegué a este mundo por una encomieda especial. No, eso no.

Sin embargo, al realizar el recuento de las vivencias noto las enormes coincidencias de la vida, de las personas, los lugares. Soñar a veces me aterra, no la ensoñación vital, sino la onírica que me cumple cual Hado las efigies, las visiones.

Desear. ¿Qué se desea? Desde la infancia he escuhado los sueños de tantos, también los míos y sigo preguntándome con todas las vísceras qué son los deseos, los proyectos. ¿Suceden?

Qué pasa cuando de pronto, un día uno se despierta y se da cuenta que la construcción y visión del mundo ya no es, ya no existe, ja que nunca existió. Que uno ya no es uno. Como la cucaracha con adn de Gregorio que llegó para habitar el alma.

Los años me empiezan a pesar como verdades recalcitrantes de la nada, de oquedades infinitas e insalvables.
Collage de: John Stezater, Marriage (film portrait collage, XXVII), 2007.