lunes, 29 de septiembre de 2008

dakini 26: diamantina

para latlatolli







-Sí, lo sé. ¿Lo sé?, dije esta mañana.


Caminamos al metro y por fin te decidiste a decir lo que probablemente no había necesidad de expresar, pero urde en la relación. Nos despedimos, seguí la marcha al empleo y pensaba: en verdad lo sé, eso que dices lo sé.

De pronto, descubro que no mi vida. Que lo olvidé, pero...
¿si yo...?

-Enserio. Ya no soy esa chica. Ya no fui, ahora SoY yO.
La otra que es y ya no es. La nueva que ya no es la vieja. La que ha caminado por la urbe pavorosa de noche y de día.
Esa que gritó: ¡El espejo miente! y decidió mutar alas de hada, canto de alondra, pechos de paloma, vientre de caracola, pelo de estrellas y ¿el alma? tiene que ser diamantina. No fue, ya es dIaManTinA polvorina.



¡Tanto andar! Mi vida tenés razón. ¡Tanto andar sin avanzar!
He dicho: ¡El espejo miente! Yo ya no miento, ya no me reflejo.
Brillosa de mí para ti, para el bien amado devenir.


Bing y polvo Bang y estrellas
Pólvora, pólvora de mí
la
azufrosa de mí,
la
carbonífera de mí,
la
salitrosa de mí
la
calorífica ...
pero lenta,
tiempo apreciable,
(aunque siempre) corto,
cortísimo de mí,
ciclos en mí.
convertible de mí.

Sí, mi vida
PólVORA, póLvoRa ,PÓlvora, pólvora de mí:
explosiva expansiva indefinida por el urdir.
No es ingenua mi torpeza,
mi vergüenza: me olvidaste; No.

PóLVOra, póLvOra de mí.
Algo más, mucho más.

Yo: dakini.
Yo: 26.
Yo: diamantina

-Sí, ya lo vi. ¡Ya lo vi!, dije en la tarde.
Selecciono el calzado y brillo.
Brillo.
Siente, siente, que yo te siento camino.::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
CAMINO ::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::




Ilustración de: Marilyn Conway, Cebolleta, New Mexico. Hand colored silver gelatin print.

El camino a Rovaniemi



19:21
( Ahora te enteras, mi padre solía decirme que mi nombre es capicúa para que mi vida se llene de suerte)


43:43
Recuerdo la primera vez en el círculo Polar.

3:13
Otto
Es bueno que las vidas tengan varios círculos, pero la mía , mi vida sólo ha dado la vuelta una vez y no del todo. Falta lo más importante, escrito tantas veces su nombre dentro. Y aquí ahora mismo no puedo saber nada.
Estoy solo.

13:42
Ana
Voy a quedarme aquí todo el tiempo que haga falta. Estoy esperando la casualidad de mi vida, la más grande.
Y eso que he tenido de muchas clases. Sí, podría contar mi vida uniendo casualidades.
La primera la más grande fue la peor. Llegó el mensaje con la tragedia...




Medem, Julio. Los amantes del círculo polar, España.
Fotografía de: Arthur Leipzing, Drivers, East River, 1948. Silver gelatin print, printed later.

sábado, 27 de septiembre de 2008

toc, toc... Hay alguien allííííííííííííííííííííííííííííííí




¿Cómo empezar a construir el devenir personal? Cómo dejar de tajo a todos los que nos obstruyen el ánimo y el aliento. Cuándo es mejor tomar la salida de emergencia, bifurcar el camino o simplemente desaparecer.


JajajajAJAjajajJAJajajjaja


En realidad eso no es tan importante o grave.


Habrá una receta o instructivo para dejar atrás los prejuicios y lanzarse a la vida , dime Sor Juana cómo purifico mi efigie, mi sapiencia en construcción, mi femineidad posmoderna y autosuficiente. O sutil Virginia cómo se obtiene el cuarto propio y las quinietas libras anuales. Intensa pasional Antonieta cómo se espera con la esperanza en contra y se sigue en espera, cómo no me suicido en vida. Finísima filosofísima Simone de Beauvoir cómo llego a ser mujer que intenta saber latín y tener un buen fin, cómo encuentro mi identidad, mi leit motiv, mi responsabilidad individual.




¡¡¡¡¡¡Señales, señales!!!!!!! ¿Cómo se presentó el día en que amaneció y ustedes pusieron un pie fuera de la cama y comenzaron a ser lo que SON?

Miro la memoria de las cosas que se viven y temo dolorosamente decir que: no estoy.


Toda Poderosa que estás en los cielos, santificada sea tu...



Mixed media de: Marie-Jo, Lánge Aveugle, 1993.


Kabbani



Desnúdate:
durante siglos
no ha habido milagros en la Tierra.


Desnúdate:
estoy mudo
y tu cuerpo conoce todos los lenguajes.
Kabbani, Nizar. El libro del amor. Hiperión, Madrid, 2001.
fotografías de: Michal Macko.
Gellage #90 y Gellage #88, silvergellatin.

Sentir de Medio Oriente


Jamás planeé entrar en el amor
mi historia con las mujeres
es decreto y destino.


Cómo me sorprendió que el amor de una mujer
me convirtiera en rosa
siendo piedra.


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Es inútil escribir, amigo mío,
mi sentimiento es más fuerte que mi lenguaje,
mi amor por ti precede a mi voz,
precede a mi garganta.


Es inútil escribir mientras sean mis palabras
más grandes que mis labios
y odie todos mis escritos.

Mi problema es que tú eres mi problema.



Kabbani, Nizar. El libro del amor. Hiperión, Madrid, 2001.
Silkscreen on lead by: Eva Schlegel, Untitled (063), 2005.

Por él que viene, por los que van...


El aMor NUNCa trae naDA BUeno. El AmoR sieMprE TraE AlgO meJor.



Roberto Bolaño, Amuelto.
Chromogenic print by: Jean Paul Bourdier, Beginnings.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Puesto que yo


congruentemente egoísta
cuando me tomo
me transformo


canibalismo
aire marino
caracolino
y escalofrío


¿qué puedo mujer designio?
mujer del camino
¿mujer, qué puedo designio?
Silver gelatin by: Jack Spencer, Aldama.

De la tierra más alta que el cielo


La vida no puede regresar cuando se equivoca
Viento
Hay que desperdise como el viento
que no deja ni una gota de lágrimas,
ni un pedazo de huesos.


Sólo sopla las mangas de lino.
Sólo sopla las hojas del árbol.
Todo el mundo deja desechos cuando se despide,
mientras el viento barre hasta sus delgadas sombras.


Como si no hubiera venido a este mundo,
él desaparece sin palabras.


Kwang Yeul Koo
Fotografía de: Claren Lang, Forty Below, 2001.


¿Camino?

para latlatolli



Ahora volvemos a caminar. Y a mí se me ocurre que hemos caminado más de lo que llevamos andado.




J. Rulfo



fotografía de: Juan Carlos Alom, Inclumento (clothing), 2000. Gelatin silver print.

lunes, 22 de septiembre de 2008

Empiezo a entender. Inequívoca de la noche.



Empiezo a entender tu conjura Vida:



1. Me cumples los sueño, ya he dicho, oníricos,

2. Dispones de los encuentros. Vaya casualidad de las casualidades causales.

3) Soñar al padre que llama, se retracta y ama a los descendientes: CUMPLIDO.
a´) Nunca dijiste del daño, nunca advertiste del peligro.
ai)Aprendí, configuré el mapa familiar, la estructura nuclear, están los que deben y quieren. Alejo a los que no pueden o no deben.
--------Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé;(...) pero son… Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.-------------------------------------------------------

4.Un día de desiciones me postras a un hombre. Lo ensueño y camino por su sendero.
b)Implicas todo mi ser, todo mi sentir, todo de mí. CUMPLIDO. A falta de amor. A falta de todo. A falta de él - no ser.
b´)Nunca me hablaste del dolor, de la desolación, de la unidad que se desdobla y se separa.
bi)Ahhh, cómo crecí. Dejé de correr me enseñas a mirar, escuchar, caminar. La bella nadadora avanza con cautela. Construye una barca sin pretenciones de varar en algún puerto, apenas comienza el oceáno, apenas conoce su brazada, su patada, su respiración. Bella nadora, equívoca de la noche oceánica iniciática de la emancipación ávida está.

--------Son las caídas hondas de los Cristos del alma, de alguna fe adorable que el Destino blasfema. (...) Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada.----------------------------------------------------------

5.Camino hacia la emancipación.
c) Incongruencias por fases. Un álter ego masculino inicia y parte a Querétaro, se va. Inmediatamente JG. viene del mismo sitio a mostrarme lares por millares. Punto y coma, la adolescencia pretende retornar en signo arial JR, pero ya no es menester, se es adulto, se mira diferente, el amor se ancla, se queda como camarada. Entonces me despido para estar con la mismisidad y el influjo arial regresa en JF más y más J kármicas.
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Pareciera que de nuevo inicia lo que salió mal, pero con una nueva oportunidad.
Alouette, señora de la pájaros y de la aves va lento, aprende poco a poco. Ya no evado Vida, empiezo a entender. qué bueno que la luz sólo estaba sofocada, ahora empieza a amanecer.


Instalación de: Marcellus L, 52° 30´50.13´´N 13°22´42.05´´E, 2007.
Fragmentos de Los heraldos negros de César Vallejo.

viernes, 19 de septiembre de 2008

Tiempo en la Tierra no.1.


Hoy te diste cuenta de la soledad que habita en casa de la abuela, ella está en la cocina haciendo sus labores, los tíos en los trabajos, tu padre está perdido y tu madre en la oficina.


Todos concurren en diversas horas al hogar-pilar porque en el fondo, también les hace falta el tacto de ella, las caricias de ella, los consejos que nos aturden pero, en la cotidianidad nos han servido. Se escucha el resoplar de tu mirada, abuela.


Aún tienes fuerza para cuidarnos, principalmente a ti, que está sola, sí, pequeña Alouette. No tienes a nadie, a nada, sólo este simple papel y te piensas como a Wilde en su soledad y un pedazo de papel, así logró el mayor tratado de amor. Una carta a profundidad, un texto que va por las hendiduras y oquedades del alma.

Así el día: trapear los pisos, lavar la loza del meridiano pasado y verte a ti.
El espejo miente.
Imagen de: Franco Fontana, Puglia, Italia, 1987.

Tiempo en la Tierra no.2.




Hay días que ya no esperas nada de nadie, sólo de ti, pero no sabemos dónde encontrate.
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Fotografía de: Flor Garduño, Hoja elegante.

Arrullo astral






(Habla seductora que escribí en clase. Antes de ser . m. para dejar de ser)

La noche aguarda cobijarte
de cálidas caricias
y confortables fantasias.




Duerme al ritmo
de la estación astral
de la canción celestial.
Duerme, duerme ya.


Los demomios no se han ido
la luz no te protege.
Mira niño si no duermes
viene Mefistófeles y te muerde.


Duerme al ritmo
de la estación astral
de la canción celestial.
Duerme, duerme ya.

Si te duermes
con tu hálito de paz,
niño, yo te cuido
como estrella fugaz.

Duerme al ritmo
de la estación astral
de la canción celestial.
Duerme, duerme ya.

Tríptico pictórico de: Louise Bourgeois, The reticent child, 2004. (Dry point with hand coloring).

sábado, 13 de septiembre de 2008

De cuando las nubes se esfuman y los espejos no llaman almas



Como hoy que siento que el mundo me come, que no sé si dejar todo e irme a la nada a pasear a ver si me topo con algo que me inspire más que esta vida terrenal. Siempre me ha causado intriga la vida de los vagabundos, serán felices en su mundo de nadería (para nosotros), cómo pueden vivir con olores, sonidos, temperaturas, millones de elementos castigados y opuestos a nuestro canon social.

Tiempo que me asfixia con recuerdos. A veces el universo se conjura con la muerte y el destino. Encuentros para los que no estoy lista.

Me faltó mi receta de cocina, mi agenda organizada, mi abuela de la infancia, mis conejos de la suerte, pulpos que me otorgan soporte, jajajajjajajajaa.
¿Dime, dime?
¿Para qué se está listo en esta vida?
¿Se está?
¿Estoy?
jajajajajajjajaja me come la locura y odio la visitación.

Yo te invoco:Alondra, Alauda, Alouette, Vogel, Lark...
Dónde estás?
Dónde te gustaría estar?
Alouette, gentille Alouette
Alouette je te plumerai
Alouette, gentille Alouette

C-print by: Montri, Transit code, 2008.

miércoles, 10 de septiembre de 2008

Mar


Me asomo a la ventana y veo el mar;
corren los astros, se alzan las olas,
pasar ondas y estrellas miro a solas...
Llama un ansia, responde un palpitar...


Suspira el agua y aletea el viento;
se hace en el mar un puente de albo argento
Puente en las claras aguas suspendido.
¿Do llevas? ¿Para quién te han construido?
Mixed media on canvas by: Peter Peri, The call, 2005.
Giovanni Pascoli (1855-1912 Italia)

¿Breve la vida?


¿Breve la vida? A veces me parece
que mil años y mil he ya vivido.
Y un terror frío y mudo en mi se filtra
cuando recuerdo el tiempo transcurrido.


Y el corazón me tiembla, y en las venas
siento una ignota angustia, cual de infierno,
cuando la idea horrible me persigue
de que habrá mi vivir de ser eterno.

Arturo Graf (1848, Italia)
Oil on canvas by: Alan Michael, Apologia pro vita positivia, 2005.

Colección de despertares




(...) Y la miro esperando volver a sentir
en los párpados la tibia obsidiana de los sueños, cuando en
las mañanas nos abrazábamos sin querer despertar, perdidos
en las llanuras de escamas, mientras cae nieve y el frío sonríe
desde un cenicero absolutamente limpio,
y no queremos despertar,
y no sabemos qué decir.
fragmento de Roberto Bolaño.
Oil on canvas by: Ryan Mosley, The curios tale of the butterfly head, 2008.

lunes, 8 de septiembre de 2008

El mundo es el corazón de Antígona


-Antígona ha muerto.

-No. Nadie puede matar la LUZ. Sólo pueden SOFOCARLA.


Sófocles,(adaptación de Jóse María Alarcón y María González). Antígona.Madrid, Ediciones clásicas, 1996.
fotografía de: Agustín Jímenez, Untitled (shadow), 1931.

sábado, 6 de septiembre de 2008

¿Persona?


"Quien no se ha preguntado: ¿soy un monstruo o esto es ser una persona? (...) qué hacer sino meditar para caer en aquel vacío pleno que sólo se alcanza con la meditación. Meditar no tiene que dar resultados: la meditación puede verse como fin de sí misma. Medito sin palabras y sobre la nada. Lo que me confunde la vida es escribir (...) el vacío tiene el valor de lo pleno y se asemeja a ello. Un medio de obtener es no buscar, un medio de tener es no pedir y sólo creer que el silencio que forjo en mí es respuesta a mí..., a mi misterio (...) Quiero aceptar mi libertad sin pensar en lo que muchos creen: que existir es cosa de locos, un caso de demencia. Porque lo parece. Existir no es lógico (...) Los hechos son sonoros, pero entre los hechos hay un susurro. Y ese susurro es lo que me impresiona (...) Que la vida es así: se pulsa un botón y la vida se enciende. Sólo que ella no sabía cuál era el botón que había que pulsar (...)".

Fragmento de Clarice Lispector, La hora de la estrella.

Prints by: Pat Keck, Accompanist, 1998.

Disonancias eléctricas




Me niego a proponer cambios o ser la directriz de la vida de alguien que no sea yo. En el más puro y cristalino egoísmo. ¿POr qué?

Bien, apenas puedo con mi existencia terrenal y los enseres necesarios para vivir en la urbe pavorosa. ENtre que vivo con mi abuela y los achaques normales de la vejez y unos tíos buena onda, pero alcohólicos, que de vez en vez me alivianan el alimento, me escuchan o ayudan.

Tengo que lidiar con mi madre que no vive allí, pero su activismo materno de pronto impide que uno participe en lo básico y necesario, como no permitir que contrate a alguien que limpie la casa de la abuela. Sin contar que el sueldo del empleado lo cubría yo incluyendo la materia prima y que nadie más realiza esas labores. Nos cubre el polvo.

Después, tolerar a un tío (otro) y al esposo de mi madre que tampoco viven allí, pero constantemente les gusta opinar de la organización del mundo casero como espectadores, sin embargo, a la hora de la acción plaf!! se esfuman.

Ahora sige Alauda con: la licenciatura atrasada por propia voluntad y el cargo de hija bastarda de la UNAM, un empleo simple, hueco, falto de solidez que la ayuda a mantenerse a flote en lo económico y en la no represión-control familiar. Una especie de inmunidad a la libertad por generar recursos. Una vacuna balsámica para que la familia me deje cagarla agusto o sortearla con mis propias decisiones.

Eso en lo más terrenal, porque en lo emocional intento despojarme de todo odio a mi ex-pareja. Me cuestiono con frecuencia cómo se puede ser un culto y altísimo poeta (o al menos creérsela) y a la par ser un mitómano consigo mismo, con el entorno, con el hijo, cómo se puede entrar en catarsis ante un texto y ser un humanista inhumano.

Cómo se puede seducir a una mujer, profesarle amor (si es que existió) y posteriormente golpearla por el simple hecho de ver amenazada la inteligencia masculina, lo culto, ahhh cómo una chica sabrá más que yo, cómo una chica inexperta en amores adultos se dará cuenta que me tiro en su cara a miles, cómo esa chica notará un día que la casa que habita fue el refugio del primer amor (ex-esposa-hijo), cómo ella descubrirá la imperceptible realidad.

Cómo un día después de regresar de una luna de miel patrocinada por familiares ella notará mi ausencia casera, cómo sabrá que fui de viaje a Tlaxcala a vistar a la amante por la que me dejó mi primera esposa, cómo callará la piel los primeros jalones, moretes, paredes taladradas de ofensas, objetos que se estrellan, objetos ritual libros, notas, inciensos, un termo, pequeño proyectil, CUIDADO se dirije a la cabeza.

Cómo un día esa chica correrá a la calle descalza despúes de sortear un intento de asfixia, varios vidrios incrustados en la piel, múltiples puntapiés todo esto días después de perder al hijo-feto del vientre.

Cómo un día ella con todo el dolor en las entrañas del alma soñará que ese hijo-feto, no aries o no tauro, no lacio o no rizado, deberá permanecer en el recuerdo celular de un vientre, deberá salir sin estar listo, sin término, antes de ser el receptáculo de la venganza en nombre de otrO.

Cómo un día antes de la despedida materna inconclusa ella tendrá que salir por la acera a recolectar sus pertenecias que el poeta humano-inhumano tiró con desdén, como lloverá esa noche y ella esperara a unos tíos que vienen en camino, cómo ella tendrá que regresar a la casa de la abuela.

A penas puedo con esa historia que no me cuento, que no es ficción. Apenas logró destilar todo el mugrero interno, aquí no hay empleado que costear que ayude a la limpieza. Me toca SOLA escama por escama hasta las espinas, vaina a vaina hasta el fruto, que toda la imundicia salga hasta el alma diamantina.

También, me preocupa acreditar Filología hispánica y Español Superior y todos los conflictos generados por una sociedad que permitió un robo electoral presidencial, un país que no logra conciliar con sus raíces, que no se ha dado cuenta que el planeta Tierra es la casa y su remodelación-consevación urge, que me dice Nari que no somos generación X, si no Peter Pan y allí haría un enfasis en la efigie social o por voluntad, la verdad yo creo que muchos es por lo social. Quién se la rifa a vivir solo con los míseros sueldos nacionales, en fin...

Después de secretar todo lo que me aflige con letras, me niego y rehúso a intenta mostrar el camino. Cuál camino el salado, el amargo, el síliceo, el fangoso, cuál caramba.
Cada quién y sus traumas de opresión, de sentirse avergonzado, de creerse menos, de ser vago YA!!!!!!!!!!!
Pugno por la autoreflexión, el autoconocimiento, bien diría Björk "army of me" y cual vela cada quien su LUZ.


Acuarela en papel de: Raúl Díaz, Prueba de color, 2005. (acrylic on woodpanel)

martes, 2 de septiembre de 2008

Blues de la casa

En mi casa están vacías las paredes
y yo sufro mirando la cal fría.
Mi casa tiene puertas y ventanas:
no puedo soportar tanto agujero.





Aquí vive mi madre con sus lentes.
Aquí está mi mujer con sus cabellos.
Aquí viven mis hijas con sus ojos.
¿Por qué sufro mirando las paredes?




El mundo es grande. Dentro de una casa
no cabrá nunca. El mundo es grande.
Dentro de una casa -el mundo es grande-
no es bueno que haya tanto sufrimiento.


poema de Antonio Gamoneda
fotografía de: Alexandra Bolzer, Moments of (f) distortion, 2008.